Mois : mars 2018

Nou­velle tech­nique de som­meil. Volets clos, plongé dans un noir intense, plus bas que le niveau de la rue, allongé sur deux mate­las super­posés, sans hor­loge ni télé­phone, sachant par ailleurs que nul ici ne me con­naît et ne peut me sol­liciter, je dors dix, onze et douze heures.

Petit-déje­uner au jardin sous une grêle fine tan­dis qu’à l’é­tage Evola décon­gèle la baguette de pain dans le poêle.

Entraîne­ment au couteau sur le court de pelote basque, puis à la faveur d’une accalmie prom­e­nade dans les halles aban­don­nées de l’an­ci­enne sta­tion fer­rovi­aire de Can­franc où le chef douanier Le Lay organ­i­sait dans les années 1943 le rav­i­taille­ment de la résis­tance française.

Rem­plac­er l’opin­ion élaborée au coeur du vivant par le relais automa­tique et col­lab­o­ratif de con­tenus préparés.

Il répondait longue­ment craig­nant de ne pas com­pren­dre la ques­tion suivante.

Tous savaient l’éléphant du zoo de Hanoï fou.

En marche pour l’er­mitage du Saint-Graal, au fond de la val­lée. Vaste silence. Les oiseaux sif­flent. J’en fais la remar­que à Evola. Mon sen­ti­ment que les oiseaux déser­tent la terre. Ce bon­heur de les retrou­ver vole­tant dans le bran­chage. Ils n’aperçoivent pas notre présence, ils chantent. Nous trou­vons la riv­ière que les pluies abon­dantes des dernières heures ont chargée. Nous remon­tons la berge sans trou­ver le pas­sage. Des pier­res jaunes émer­gent du flot, des troncs, quelques hauts bancs. Les écarts sont dis­suasifs, même les jambes en ciseau, nous risquons la plongée. Nous voici dans les four­rés, la tête bais­sé, fure­tant. L’er­mitage s’éloigne. Evola pro­pose de soulever un bloc. Nous le jetons au milieu de la riv­ière. Il s’im­mo­bilise sur son côté aigu. Com­ment se rat­trap­er sur lui? A la fin, Evola pro­pose de se déchauss­er. Je pro­gresse au ralen­ti.
-Atten­tion c’est une pati­noire d’algues!
Arrivé sur l’autre berge, j’ai des blocs de glace au pied.
De sorte que pour revenir au vil­lage, nous sommes con­va­in­cus de sauter. Evola fixe longue­ment les eaux, craig­nant pour l’ap­pareil pho­to qu’il porte en ban­doulière. Revenu sur la route, nous con­tin­uons notre marche. Plus tard, nous gravis­sons la mon­tagne pour observ­er la migra­tion des che­nilles dont je lui ai par­lé la veille.

Instal­lés dans la mai­son, sous la pluie, par­fois la neige, réan­i­mant le feu entre deux dis­cus­sions, occupé à boire, cuisin­er, faire du sport en salon et mon­ter, avec Evola, les images qu’il a pris­es de notre voy­age de sep­tem­bre dans l’est, plus exacte­ment à chercher une solu­tion pour fab­ri­quer un troisième objet à par­tir des exis­tants que sont mon livre et son film.

Vouloir du neuf. Rien à voir avec le pro­grès. Lequel d’ailleurs n’est plus enten­du au sens sym­bol­ique du mou­ve­ment imprimé aux corps et aux esprits, mais au pluriel: les pro­grès, sous-enten­du, d’or­gan­i­sa­tion des outils.

Com­bi­en de fois a‑t-on ten­té de met­tre fin à l’his­toire de l’art?