Samedi, tempête violente. Les restaurants et les magasins ferment, les habitants se précipitent et rangent. Cela ne suffit pas. Les palmiers penchent, le sable vole, la mer brasse. Nous sommes au Gris Marengo, à deux kilomètres de l’appartement. C’est jour de paella. J’ai réservé. Pour une fois, c’était inutile. Juan nous ouvre de l’intérieur. Une autre famille mange dans la salle. Dehors, l’employé encorde la chaloupe qui sert de brasero. Des morceaux de paillasse, des chaises, des branches passent sur le quai. Au crépuscule, la tempête continue. Du balcon supérieur, c’est à peine si on voit la différence entre les lignes, le ciel, la mer, la plage. J’enfile la combinaison de surf et je vais dans l’eau. Dès que je suis immergé, je ne fais plus que marcher pour regagner la plage, luttant pour ne pas être attiré au large. Puis je vais courir. En direction du Levant, le sable pique le nu des jambes tandis que sur le chemin du retour le sol file sous les pieds. Plus tard, les antennes paraboliques décrochent des toits.