Mois : février 2018

Quel intérêt un immi­gré? Pour vivre en société veux-je dire; pré­cisons, vivre digne­ment (je crois avoir com­pris que c’est ce que nous essayons de faire depuis l’a­bat­te­ment des monar­chies). J’en­tends les voix scan­dal­isées! Les voix fauss­es de ceux que l’idéolo­gie a fer­ré, ceux que la pen­sée ancil­laire traîne dans le déni, la bêtise, ceux qui chéris­sent con­tre le bon sens l’hu­mil­i­a­tion par­tic­i­pa­tive. Deman­der à quoi sert un immi­gré! Est-il pos­si­ble de se mon­tr­er si peu humain? Sans doute! Car enfin, les régu­la­teurs per­me­t­traient-ils ce trans­fert mas­sif d’in­com­pé­tents s’ils n’y trou­vaient un intérêt? Preuve que ce n’est pas la per­son­ne qui est regardée, mais son usage. Alors deman­dera-t-on, quel usage? Cela reste mys­térieux. Sidérés, les dégoûtés dont je fais par­tie don­nent dans la spécu­la­tion. En atten­dant — et l’ex­pres­sion souligne le drame que vit l’Oc­ci­dent — chaque immi­gré apporté sur le ter­ri­toire par­ticipe à la liq­ui­da­tion de la lib­erté pop­u­laire, laque­lle ne peut tenir qu’à un niveau de con­science cri­tique affiné.

L’alle­mand, encore l’alle­mand. Langue mau­dite, pour­tant si belle. Les enfants refusent d’ad­met­tre qu’il faut de l’or­dre et de la patience. Que la div­ina­tion vaut son pesant d’échecs. Les pau­vres! Plus j’en appelle à l’analyse rigoureuse, plus ils se cabrent. Ce que cette généra­tion flu­ide est inca­pable de saisir, c’est que le pro­grès ne repose et jamais n’a reposé que sur la méthode.

Si vive la lumière qu’il nous a fal­lut au réveil tir­er les per­si­ennes. La café pré­paré, nous sor­tons sur la ter­rasse coif­fés de cha­peaux. D’ailleurs, quand je mets la table du petit-déje­uner, je vais d’abord chercher mes lunettes. Pour la tem­péra­ture, Luv attire mon atten­tion: elle est excep­tion­nelle (plus exacte­ment “sem­ble”, stricte com­para­i­son avec la mar­mite genevoise). Je retire mon T‑shirt et m’ac­coude sur la ram­barde: nus, des enfants saut­ent dans les vagues.

Les enfants par­tis — je viens de les accom­pa­g­n­er à l’aéro­port–  le rideau tombe, c’est à nou­veau le silence et le corps retrou­ve ses dimen­sions nor­males, à la mesure de l’ap­parte­ment, de sorte que je me meus, comme à l’ac­cou­tumée, dans les lim­ites d’une intim­ité construite.

Dans l’héritage de John­ny Hal­l­i­day, s’il pos­sé­dait qua­tre, cinq, dix maisons, me retient, si j’en juge par les caprices mod­ernes de l’ameuble­ment, la répéti­tion des util­i­taires puisqu’une fois de plus je démé­nage ces jours ma mod­este instal­la­tion. L’i­dole de France a ain­si dû léguer à ses ayants-droits pas moins de trente poubelles de salles de bains, autant de porte-savons, la moitié de bal­ais de chiottes et des cen­taines de kilos de couteaux-fourchettes, mais surtout, pour l’amoureux des draps que je suis, une quan­tité de literie qui, cal­culée au mètre linéaire, per­me­t­trait de trac­er au sol, comme le firent à l’époque fan­tas­ma­tique du con­ti­nent Mu les prim­i­tifs sur­doués qui espéraient accueil­lir les extra-ter­restres, des signes de toute taille, dont je me plais à imag­in­er la bonne fig­ure qu’ils feraient sur une de nos places emblé­ma­tiques d’Eu­rope, Saint-Pierre, la Con­corde ou Trafal­gar square.

Ces Espag­nols! Extra­or­di­naires. Du fait de ce qu’ils sont: ordi­naires. J’en­tends ‑dit sans malveil­lance- quel­con­ques. Ce que nous sommes tous. Sans nous efforcer. Naturelle­ment. Là est le prob­lème. Nous autres, imbé­ciles éclairés des pays du Nord, que faisons-nous, sinon s’ef­forcer à être autre que nous sommes? Sinon lut­ter avec des moyens défi­cients pour devenir des être moraux selon la pre­scrip­tion du jour? La fla­gel­la­tion morale n’a qu’une lim­ite : l’ex­pur­ga­tion de tout fan­tasme de con­struc­tion authen­tique. Laque­lle, his­toire à l’ap­pui, pré­fig­ure le sac­ri­fice du corps.

Cet après-midi, nou­veau clochard au vil­lage. Une femme. Assise au mau­vais endroit. J’au­rais pu lui dire. Se pos­er sur le côté gauche du super­marché est moins promet­teur. Sans compter qu’elle était trois bons mètres de la porte coulis­sante. Elle chan­tait. Voix fine, presque intérieure. En fait, une fille. Vingt ans, cheveux longs et plats sur les joues, adossée à un sac à dos. Une image d’avenir.

Je con­nais au moins deux homme seuls, l’un en Espagne l’autre en France, dont l’oc­cu­pa­tion majeure, et je me risque à dire pour les avoir entretenus et le faire encore aujour­d’hui, la rai­son de vivre est d’en­tretenir avec un soin mani­aque des maisons inhab­itées, activ­ité obses­sion­nelle qui con­fine à ce para­doxe: plus ils poussent les détails, moins ils peu­vent con­cevoir qu’un jour quelqu’un puisse  y vivre.

Ma fille qui vit en Suisse pense que le monde est à l’im­age de la société que lui décrivent, sur ordre de l’E­tat, ses pro­fesseurs d’école.

Com­ment vivre dans un envi­ron­nement ras­sur­ant?
Qui n’ a pas tes défauts. Qui n’a pas de défauts.
Les qual­ités étant aus­si des défauts, un envi­ron­nement sans qual­ités.
Uni­versel.