Et donc, je suis désagréable. Insultant. Plein de mépris et de pitié. Dégoûté et horrifié. Comment en est-on arrivé là? Aussi vite! A peine vingt ans. Aujourd’hui, aussi loin que porte le regard, pas un rivage où aborder. Gala ne pipe mot. Elle finit pas admettre: “je ne crois pas que je pourrais vivre ici”. Sa raison: “les avenues sont trop larges, je ne me sens pas bien dans ce genre d’architecture”. Je vais devant, les poings dans les poches, découvrant à chaque coin de rue ces faux bohèmes juchés sur tabourets, des plantes d’ornements pour bureau. Et en vitrine, des objets de design, poufs en forme de sein, boîte de pralinés Porsche ou luminaire en osier tressé du Mékong. Et pour les jeux de mots, ce trait d’intelligence, voici : un bar à chignons (une coiffeur), un restaurant-brocanteur… Pourquoi pas un dentiste-garage ou une boulangerie-toilettes? Mais non, tout cela semble amuser les passants. Qui défilent, achètent, achètent et défilent. Dans les parcs, affalés sur les bancs, les Arabes. Ils palabrent, fument, traînent, se lèvent, se rassoient — ils attendent leur tour. Soudain, une Association des sauveurs de la terre. Il sont cinq, en mission. Vont de clochard en clochard, sortent des assiettes, préparent de la nourriture. Voici qu’ils abordent un groupe de punk (je me demande pourquoi on appelle cela des punks, aucun rapport n’est-ce pas?). Les types sont ivres-morts, ils ne tiennent pas debout, alors pour ce qui est de tenir une fourchette… Un peu déçus, les mandés leur remettent des sacs de biscuits pour leur chiens. Le spectacle de la merde rend agressif. Mai surtout, le déni me rend agressif. Car pour masquer leur désarroi, les locaux promènent un air enchanté. Autant dire que nous ne sommes pas tirés d’affaire. Ces villes d’ouverture de paix et de métissage; de tolérance, de culture, de communication. Allons-donc! (Il y a quelques jours, suite aux émeutes anti-G20 de Hambourg, la présidente allemande a admis qu’il conviendrait de tenir ces sommets dans des lieux où nul ne pourrait entraver leur bon déroulement- voilà pour la tolérance, cette panacée au service du contrôle). “Quand repart-on?”, fais-je à Gala. Et dix minutes, plus tard: “que fait-on ici? que fais-je ici? que peut-on bien faire ici?”. Quand je pense à nos villes suisses (petites, pratiques, quelconques, mais plaisantes, conçues pour la vie), toutes contentes d’adopter ce carnaval dégénéré, ce nouveau moyen-âge, ce brouet universaliste — j’ai honte.