Mois : février 2017

Les vendeurs d’arme sont des gens à l’e­sprit car­ré. Leurs vues sont indu­bita­bles.
-Et ça?
-C’est une matraque clas­sique. Cuir, intérieur plomb.
-Vous per­me­t­tez? Ah oui, c’est lourd!
-C’est en plomb.
-Et pour le port…
-Le plomb n’a jamais été léger.
Et le vendeur se fige. C’é­tait un hologramme!nJe cherche une ques­tion que je pour­rais pos­er.
-… des crans d’ar­rêt à dégain­er?
Si c’é­tait un holo­gramme, il se remet en marche.
-Des crans d’ar­rêt. Cela se dégaine. Ici, là, là et dans la vit­rine au fond.
-Quelles sont les dif­férences?
Pas de réac­tion.
-Celui-là par exem­ple… Je veux dire, les dif­férences fon­da­men­tales.
-Rien n’est fon­da­men­tal. A part vous, C’est la seule dif­férence.
L’holo­gramme s’in­ter­rompt. J’es­saie les couteaux. Il se remet en marche, le vendeur retourne à son comp­toir der­rière lequel doit se trou­ver l’ac­cu:
-Si vous avez besoin de moi, je suis là-bas.

Les adultes sont déguisés. En réal­ité, il n’y a que des enfants.

N’ap­partenir pas est ma préoc­cu­pa­tion pre­mière lorsque des liens de puis­sance étab­lis par la con­ven­tion unis­sent des indi­vidus. Elle s’ac­com­pa­gne depuis peu d’un sen­ti­ment d’in­quié­tude devant l’é­tat soli­taire qui, en rai­son d’une ouver­ture spir­ituelle lim­ité par le pes­simisme, me tasse sur mon destin.

Voitures en rangées impec­ca­bles devant l’u­sine cubique de Romont. Pro­duc­tion de capsules.

La dif­fi­culté est de racon­ter et de racon­ter bien sans assem­bler en des lignes sim­ples des mots plats.

A moins d’être un génie. Il y en a. Duras, Simenon, Handke.

Bour­ré d’éther, pau­vre comme Job et grand poète du hasard, Max Jacob con­stru­i­sait des claviers à par­tir de par­ti­tions impro­visées. Ses vers qui pren­nent toutes les formes, et d’abord celles de let­tres à ses amis, m’ont tou­jours fait pen­sé à la den­ti­tion d’une reine de beauté après un match de boxe. Un style! Pré­cis et fou, intel­li­gent et chaviré, et qui lu, sem­ble s’adress­er à vous de manière directe, comme si le poète n’avait jamais atten­du d’autre lecteur.

Ce soir le train no 9277 Paris-Lau­sanne s’ar­rête à Mouchard.

Bonne humeur dis­tin­guée de la boulangère africaine. Pour cha­cun, elle a un mot d’at­ten­tion. Du toupet aus­si. Le deux­ième jour, j’en­tre à peine, elle récite ce que je veux et tire mon café, sur le comp­toir qui donne côté rue dépose un pain suisse donc au choco­lat. Tout en déje­u­nant, je suis le défilé des pas­sants, il est onze heures. Der­rière moi, j’en­tends la boulangère. Elle reçoit les habitués.
“Le petit? Mieux?”
“Pour les assur­ances, j’ai réfléchi à ce que vous m’avez dit…“
Ou alors: “ça va?”.
Lequel reçoit pour réponse un “ça va”.
Mais le ton n’est pas ici à la for­mal­ité, l’échange min­i­mum est enten­du, cha­cun se réfère à des choses discutées.

Des enfants sur le palier. La porte est de planche. Je ne sais pas qui ils sont, je les entends, la cage d’escalier résonne. Pas ado­les­cents, jeunes. Ils ne par­lent ni ne cri­ent, ils n’ex­pri­ment ni joie ni colère, ils aboient. Ce que je lis dés­espérés dans les mails d’Ap­lo et Luv, phras­es sans points ni majus­cules, mots con­trac­tés, propo­si­tions dis­tribuées au hasard trou­ve ici un équiv­a­lent oral: ils lan­cent une invec­tive entre deux injures, mesurent la réac­tion de l’autre, recom­men­cent. On croirait qu’il s’ag­it de tétanis­er l’ad­ver­saire. Ce sont des enfants. Ils répè­tent un mod­èle adulte.