Pauvres enfants, apportés du tiers-monde, repoussés dans les périphéries de Paris, conduits par un maître jusqu’au Louvre sur directive de je-ne-sais quel ministère de la culture, de l’intégration, de la tolérance, du droit, de la pataphysique ou de la propagande, ce n’est pas des collections qu’ils verront, encore moins de l’art, mais la survivance de quartiers historiques témoignant que la France a été et que si elle existe encore pour quelques privilégiés, elle leur est, à eux, inaccessible — ce dont ils se moquent.