Commencé à écrire, écrire vraiment, première fois depuis trente ans. Écriture dont le rythme, la visée, la tension fait de vous un mort-vivant. A preuve le monde — il a disparu. Reste à trouver où se loger. Tout relève du monde, est ficelé, enchaîné, quadrillé de technologie: nous vivons sous un filet d’étoiles mortes, rampons tel des crabes, étourdis en caque avant la vente à la criée et la mort. Je ne suis pas rassuré. Filer est une option. Bien d’autres ont pris la diagonale. Ils ont fini ce qu’il avaient en tête, sauf quand la folie les a précédé. Et qu’est-ce que la folie sinon la perte des liens? Amitiés pulvérisées, relations distendues, conversations effacées. Il faudrait être croyant. Religion — des liens.