Montée dans les pinèdes de la Serra de Caramulo sur des routes noires de pluie. Les villages n’ont pas de forme. Leur dispersion est étonnante. Comme si Dieu avait éternué. D’ailleurs, l’église à été emportée. Je la cherche. Puis je reviens à mes efforts. Javier a pris la tête de l’étape et roule à 19km/h. Après deux heures de course, il s’interrompt pour prendre une photo dans une clairière. Javi qui conduit la camionnette propose un ravitaillement de tartines au fromage blanc et à la pâte de coing. L’eau ruisselle à travers les fentes du casque, inonde le visage, goutte sur le nez, se répand sur le maillot, mouille le torse, s’accumule à la ceinture. Mes pieds sont des soupes. A midi, pause dans un bar de village. Nous sommes gelés. Il n’y a pas de chauffage, parce qu’il n’y a pas d’argent. D’ailleurs, il n’y a pas grande-chose. Ni dans les assiettes ni ailleurs. Riz brisé et patates. Bouillon d’algues. Ce sont des berzas. Une spécialité, insiste Javier. Grand bien leur fasse. Le genre de flotte que l’on obtient en essorant ses habits à mi-étape. Et tiède. Une calamité: les Portugais mangent tiède et mou. Je me gave de pain et descends aux toilettes. Elles sont dix mètres sous terre. Un bidet ancestral vissé dans la terre battue. Lorsque nous repartons, les client du bar nous regardent. En Espagne, les gens parlent, rient, chantent, crient. Ici, ils regardent. Je me demande ce qu’ils voient.