Mois : mai 2014

Quand je m’in­téresse à un sujet nou­veau, l’in­for­ma­tion, à la faveur du som­meil, cir­cule toute la nuit dans l’e­sprit comme si le corps tra­vail­lait à son assimilation.

Les mass­es et leurs dirigeants. Si l’on demandait à cha­cun d’en­tre nous à laque­lle de ces caté­gories il appar­tient, pas un qui ne répondrait “ni l’une ni l’autre!”

Avoir un ami, être son ami, c’est aus­si sup­port­er ses reproches. L’ami­tié ne per­dure qu’à ce prix. Pour cela, il faut faire preuve de courage et de force. La lente éro­sion que subis­sent les rela­tions d’ami­tié ne fait donc pas mys­tère. Débiles que nous sommes, le plus sou­vent nous con­fon­dons l’ami­tié et le partage raison­né de nos égoïsmes. Ce faisant, à la moin­dre remar­que blessante, nous nous retirons du jeu. Nous le pou­vons parce que, comme tout ce qui autre­fois était naturel, la sol­i­dar­ité est aujour­d’hui arti­fi­cielle, un luxe. A cet égard, l’ex­péri­ence vécu avec l’écrivain O.T. m’a servie de leçon. Un après-midi je croise sa femme en ville. Habituelle­ment tac­i­turne, elle ne touche pas terre. C’est le bon­heur, m’an­nonce-t-elle, j’ai ren­con­trée un homme, je vais me mari­er! Je fais toutes sortes d’hy­pothès­es sur son état. Or, je me trompe: elle per­siste.
- Et qu’en dit O.T.?
- Oh, il est d’ac­cord! Je ne vivrai plsu avec lui, mais je con­tin­uerai de l’en­tretenir.
Le lende­main, je suis l’in­vité du cou­ple. O.T. est effon­dré, livide. Il fume cig­a­rette sur cig­a­rette. Sa femme danse plus qu’elle ne marche, joue avec leur enfant, mène trois con­ver­sa­tions de front. Lorsque m’est don­née l’oc­ca­sion de me retir­er avec O.T. il m’ex­plique avec une mau­vaies foi évi­dente:
- Elle rejoint son amant après le repas, puis revient se couch­er à mes côtés. C’est mieux pour le gosse.
Les jours suiv­ants, je lui adresse une let­tre où je lui déclare qu’être entretenu par une femme qui est mar­iée à un autre homme est une forme de pros­ti­tu­tion. Qu’à la rigueur on peut vouloir vivre ain­si, mais que se laiss­er impos­er pareille sit­u­a­tion relève du sui­cide moral. On devine ce qu’il advint de notre ami­tié.
Qu’on ne juge pas que je joue les purs. J’ai eu des revers, et douloureux, que j’af­frontais par­fois bien mal. Ain­si avec Mara. La nuit où quit­tant le lit, elle me jeta à la fig­ure:
- Tu me dégoûtes!
Au moral, va, on s’emploie à se grandir, on se rachète, mais au physique! Et le ton employé indi­quait assez que la sen­tence était défini­tive. Or, j’éprou­vais pour cette femme une pas­sion dévo­rante. La fin de la rela­tion me trou­va à la fois hagard, furieux et désem­paré. Ce que je ne pou­vais  imag­in­er, c’est que mon dépit dur­erait plus de dix ans.

Le plaisir de n’ou­vrir pas la porte. On laisse son­ner et bien­tôt le silence revient.

Ce met­teur en scène qui s’in­téres­sait à moi pour que je m’in­téresse à lui — ce que je ne com­pris pas aus­sitôt, étranger que je suis à ce tra­vail de recrute­ment. J’as­sis­tais à la pre­mière de sa pièce sans arrière-pen­sée bien qu’avec ennui le théâtre étant sou­vent cela, de l’en­nui et, par­ti­c­ulière­ment pour une protes­tant atavique de mon espèce, une forme mondaine d’ob­scénité. A la fin du spec­ta­cle, je ne dis pas un mot au met­teur en scène choi­sis­sant de rester hon­nête plutôt que de le vex­er. Jamais plus il ne me parla.

A l’époque, la journée finie, venait l’heure de recevoir. Excel­lente tra­di­tion. Et qu’il serait mal venu de juger réservée à la bour­geoisie. Les paysans, les ouvri­ers partageaient leurs soirées sur le porche. Main­tenant, pour user d’une expres­sion suran­née, il faut pren­dre date. Seule­ment per­son­ne n’est disponible. Pire, les gens font enten­dre leur ent­hou­si­asme à l’idée d’être con­viés — à preuve qu’ils le sont peu — et au dernier moment, pré­tex­tant je ne sais quoi, se décom­man­dent. L’échange va à veau-l’au.

Depuis que je lui ai demandé s’il pou­vait me ren­seign­er sur les robots de high fre­quence trad­ing le ban­quier me bat froid. A moins qu’il ne s ren­seigne? Eton­nants châteaux forts des com­pé­tences que tous défend­ent, y com­pris les plus amènes. Vous frappez à la grande porte, il con­sen­tent à vous recevoir — c’est leur rôle. Vous entrez par la petite porte, ils s’offusquent.

Etabli en début de semaine une liste des biens situés à Lhôpi­tal avec men­tion de ce que je prends, de ce que je vends et de ce que je donne. Le voisin se pré­cip­ite, for­mule des deman­des. Qu’eil aille pren­dre. Le futur pro­prié­taire se prononce pour une série d’achats. Soit. Et ce qui restera? Moi qui me réjouis­sais de faire jeter, bloc par bloc, le canapé géant dans le champ du voisin, ce paysan syn­di­cal dont la moisson­neuse arrête depuis trois ans sa lame à dix mètres de mon mur d’en­ceinte ce qui me vaut d’a­bat­tre deux fois l’an une gabe­gie de grim­pants! Eh non, le futur pro­prié­taire achètera volon­tiers le canapé 20 Euros. Je ferai jeter d’autre meubles.

Les mil­i­taires sont insé­para­ble­ment des out­ils de com­bat et des sommes de blessures.

Anx­iété qui me saisit au moment de m’asseoir au bureau et de repren­dre la cor­rec­tion du man­u­scrit de Roman D.C. Je lou­voie, j’in­vente des tâch­es. Enfin je vais au char­bon. C’est nou­veau. Bien sûr, per­son­ne n’aime cor­riger. L’ex­er­ci­ce est déli­cat, il per­turbe et peut détru­ire le texte. Mais red­outer à ce point le sec­ond regard? Du bout des doigts je manip­ule les pre­mières phras­es, puis la peine aidant la mélasse monte aux chevilles, à la taille et je perds toute dis­tance, je me débats, alors et alors seule­ment, je fais du bon tra­vail — peut-être.