Le bus municipal stationne devant les murailles d’Alcudia. Les enfants se réveillent en sursaut.
C’est jour de marché, le trafic est important, le spectacle prometteur: des calèches promènent les touristes entre les stands de fruits, sur les terrasses des retraités bronzent leur ventre. Je tire de la soute nos valises, le bus redémarre. Nous montons dans un autre bus lorsque Luv constate qu’elle charrie une valise inconnue. Au même moment, une blonde affolée et nordique la lui arrache des mains. Valises de même taille, de même tissu, également noires. Luv récupère sa valise, notre nouveau bus longe la baie. A bord un père de famille inquiet. Debout à côté du conducteur, la main en visière, il marmonne des phrases et sue. Il répète sa destination. Notre hôtel. Le Club Pollentia. Encore un club. Débarqués sur la piste cyclable, nous attendons une trouée pour traverser la route. Vaste réception, personnel débordé, petits problèmes. Gala me fait signe de ne rien laisser paraître; pour les enfants. Chambre à l’écart, piscine, palmiers (authentiques), femmes de ménages du monde entier, à moins que ce soit des clientes. Pour encaisser le coup, nous buvons. Gala ivre, se couche dans l’herbe, oublie tout, perd ses lunettes. La carte magnétique n’ouvre pas notre porte, la réception est à un kilomètre. J’assène des coups de pied, le service accourt: nous sommes bien devant le 17, mais pas à la bonne lettre. Les bâtiments, nous explique le gardien, sont identiques et donc numérotés. Plus tard, au buffet, entre des monceaux de nourriture, j’aperçois une bouteille de Carlos V. Je vais la rafler. Au dernier moment je vois que les mangeurs sont allés se ravitailler.