Club

Atter­ri à Majorque en mat­inée. Tan­dis que nous atten­dons dans un café de la Plaza de España le bus qui nous emmèn­era de l’autre côté de l’île survient une trentaine d’anglais pat­i­bu­laires. Hommes et femmes por­tent un T‑shirt bleu bar­ré d’in­scrip­tions expli­quant les rela­tions à l’in­térieur du groupe: qui mange quoi, aime ceci, n’aime pas cela, est céli­bataire, baise ou ne baise pas tel autre. Il est huit heures, cha­cun avale plusieurs canettes de bière. Aplo est inter­loqué. Je cherche les mots pour expli­quer.
- Inutile d’en faire toute une his­toire, me dit Gala.