Atterri à Majorque en matinée. Tandis que nous attendons dans un café de la Plaza de España le bus qui nous emmènera de l’autre côté de l’île survient une trentaine d’anglais patibulaires. Hommes et femmes portent un T‑shirt bleu barré d’inscriptions expliquant les relations à l’intérieur du groupe: qui mange quoi, aime ceci, n’aime pas cela, est célibataire, baise ou ne baise pas tel autre. Il est huit heures, chacun avale plusieurs canettes de bière. Aplo est interloqué. Je cherche les mots pour expliquer.
- Inutile d’en faire toute une histoire, me dit Gala.