Il neige, il vente. Moins 15 degrés. Les trot­toirs sont gris et durs. De retour du Vic­to­ria Hall où j’ai dis­tribué des brochures pour le tri­cen­te­naire Rousseau au pub­lic d’un con­cert rock, je cade­nasse mon vélo devant la Buvette des Cropettes. Quelques buveurs appuyés au comp­toir, le poêle ron­fle. Le serveur est un grand garçon que je ne con­nais pas. Un fille se dégage, me cède la place. Je le fixe. Il par­le avec un client. Con­tin­ue de par­ler. Je le fixe. Mon regard pèse sur lui. Il l’ig­nore. Je l’in­ter­pelle. Il enchaîne des gestes, me sert une bière, cela, sans cess­er sa con­ver­sa­tion. Il tend la main sans me regarder, puis accoudé pour­suit sa conversation.