Il y a cinq ans elle se mari­ait. Ce matin, une let­tre. La pre­mière en cinq ans. Elle voudrait que je ras­sure. Elle véri­fie que je suis là. J’y suis et je réponds sans ambages. Longue­ment. Les jours passent, pas de réponse. Il n’y en aura pas. Dans quelques années, elle regret­tera, comme elle a regret­té, sans rien en dire, aujour­d’hui. Jeu dont elle est la dupe.