Ces jours je me désintéresse. Aucune habitude, peu d’envies, pas de grâce. L’énergie même est en recul. Ce que je pourrais faire, je ne le fais pas. Ennui qui s’étend à l’entourage, le grise, le contamine. Entendre Gala me demander ce que j’ai fait est pénible. Répondre est pénible. Pas envie. Peut-être suis-je ratrappé par les années de dépense? Trop de fatigue en réserve et qui soudain me tombe dessus, me met à terre? Je reste debout pour écrire et et qund je me couche, je trouve enfin ce que je cherchais — l’intérêt dans le sommeil.