Journal d'inconsistance

Trans­former les pesanteurs.

Mon­père m’ap­prend que pour la femelle, plutôt que ‘brâmer’ l’on dit ‘réer’ . Ce que le dic­tio­n­naire ne con­firme pas. Il indique en revanche que ‘brâmer’ serait la forme vieil­lie, ‘raire’ ou ‘réer’ la forme mod­erne qui vient à la fois de ‘créer’ et de ‘crier’. Égale­ment appris un autre mot hier, en espag­nol cette fois: la louche de cui­sine m’ex­plique María se dit ‘cazo’. Le paysan cor­rige: “ici, nous dis­ons ‘cuillera’ ”. Je fais remar­quer que le pre­mier vil­lage français est à quar­ante kilo­mètres. Ce matin, je véri­fie. Pas trace de ces mots dans la dic­tio­n­naire. L’A­cadémie enseigne que l’on dit: ‘cucharón’ ou ‘cacil­lo’. Ce qui me rap­pelle que j’ai promis il y a trois ans à un habi­tant de Sav­i­gny de frap­per à sa porte dès que la fausse épidémie aurait pris fin pour qu’il me mon­tre sa bib­lio­thèque de patois vau­dois. Je me réjouis­sais, puis j’ai oublié. Main­tenant je regrette. Je me demande cet homme est tou­jours vivant. 

Nous autres Suiss­es vivons désor­mais dans notre pays comme sur une terre étrangère.

Quand bien même on en chang­erait tout le temps, il est impor­tant de faire des pro­jets. Cer­tains, plus essen­tiels que d’autres, ressur­gis­sent lorsque l’on a enfin les moyens de les réalis­er et l’on est alors tout heureux d’être rat­trapé par son bonheur. 

Les adultes s’a­musent avec les enfants comme des enfants. Je ne dis pas “ils amusent les enfants” mais bel et bien “ils s’a­musent”. Ce qui me laisse inter­dit. Que l’on ait soudain l’en­vie de faire le pitre, je com­prends: échap­per à la pesan­teur soulage. Mais que cela dure et se répète? Que l’on y prenne un long plaisir?

De Kaf­ka cette phrase étrange et incom­préhen­si­ble, que l’on peut com­pren­dre comme l’on peut tou­jours tout com­pren­dre: “le pre­mier signe d’un début de con­nais­sance est le désir de mourir”.

Au vil­lage, quand un voisin se sert d’une perceuse, on entend la perceuse. Puis le voisin pose l’outil et le vil­lage rede­vient ce groupe de maisons silen­cieuses blot­ti dans le creux de la montagne.

L’art dis­sous dans une cul­ture de fonc­tion­naires et de saltim­ban­ques qui dis­ent savoir ce qu’elle est; et ne le sachant aucune­ment pro­duisent à des­ti­na­tion des publics de tristes avatars.

Ce qui par-delà le temps et le lieu relie les ini­tiés. Reli­gion sans Dieu. Reli­gion des intéri­or­ités. Culte ouvert aux voix qui se sont épuisées et demeurent. Quand l’homme atteint par la recherche, la fidél­ité à soi, la foi qui per­met — non sans mal — de devenir ce qu’on est, alors il est jus­ti­fié et mar­que le plein (au présent) comme le vide (après disparition).

Films-machines fab­riqués par des cerveaux indus­triels qu’ag­glomère l’ar­gent. Répéti­tion, ennui, escro­querie. Cepen­dant, qui ne s’y laisse pren­dre? Puis se dégoûte. Les meilleurs écrivains souter­rains ont mau­dit (après soumis­sion) ce régime de la cul­ture finan­cière : Bukows­ki à l’époque où Madon­na et Sean Penn lui passent com­man­dent d’un scé­nario (le livre Hol­ly­wood), plus tôt dans le siè­cle John Fante et Hen­ry Miller aux pris­es avec Le cauchemar cli­ma­tisé. Que des écrivailleurs acceptent de se trans­former en bots pour gar­nir les comptes en banque, faute d’al­ter­na­tive cela se com­prend, mais que des auteurs et des réal­isa­teurs suc­combent au mirage! Prenons Iñar­ritu, ce mag­nifique réal­isa­teur. L’an­née où il est con­trac­té par la firme Hol­ly­wood, il signe Le revenant, un long-métrage sans intérêt, une aven­ture kitsch pour goss­es obès­es nour­ris au pop-corn. Avant, des chefs d’œu­vres: Biu­ti­ful (sur la pègre gitane de Barcelone) ou encore l’ad­mirable Bird­man (digne d’un Cas­sevetes, d’un Bog­danovitch). Soudain ce pro­duit de super­marché, Le Revenant.