Journal d'inconsistance

Chuin­te­ment des rails chauds du tram dans la nuit duc­tile de Berlin.

Las­si­tude soudaine à l’idée d’être bercé par ce plaisir dont nous régale les vacances.

Au Lit­er­arisches Col­lo­qui­um de Wannsee, château de poche tout en pina­cles et moulures qui donne sur un parc vert. En con­tre­bas, un banc de pierre en demi-cer­cle où l’on imag­ine déclamer. De là, vis­i­ble à quelque dis­tance au-dessus de l’eau, l’embarcadère qui amène les Berli­nois venus en S‑bahn du cen­tre de la ville vers la grande plage. Nous appor­tons le brasero, les enfants souf­flent sur les sauciss­es et s’asper­gent au jet, nous buvons de la Beck­’s et de la Bud­var. Un Praguoise, chercheur uni­ver­si­taire spé­cial­isée dans l’in­ter­tex­tu­al­ité et son fils, grand gail­lard de vingt ans, qui par­le de Face­book et boit un Red­bull, puis un cou­ple autrichien qui fab­rique des livres pour enfants; elle, vis­age ovale, en chignon, d’une beauté très fin XIX ème racon­te son mois de jeune fille au pair vécu il y a une dizaine d’an­nées dans une famille de l’an­ci­enne aris­to­cratie française, les De Durand. Ils m’ont envoyé, dit-elle, dans leur rési­dence d’été en Bre­tagne net­toy­er au pinceau et au grat­toir dix heures par jour la rampe du grand escalier, les espag­no­lettes et embra­sures des fenêtres, les lus­tres et les pieds de meubles. Plus tard, nous courons pour attrap­er le dernier métro et n’at­teignons Alexan­der­platz puis Pren­zlauer­berg Allee, brasero et kitch­enette en main, que vers 1h30, frap­pés par la tenue impec­ca­ble des Alle­mands, même jeunes, mêmes ivres.

Si le don sur­vivait à l’anéan­tisse­ment de la cul­ture et que cela con­ser­vait son util­ité, on ajouterait une preuve esthéti­co-pra­tique aux preuves uni­verselles de l’ex­is­tence de Dieu.

Dans sa portée anthro­pologique, con­cept éclairant qu’il con­viendrait d’ap­pro­fondir en remon­tant au moins jusqu’au XVII ème siè­cle: la fatigue de soi.

Et d’ailleurs pour dire quoi? Il faut être cer­tain dans son igno­rance plutôt qu’in­cer­tain dans son affirmation.

Des années que Gala m’incite à four­bir des armes poli­tiques et assem­bler des volon­tés par le dis­cours, des années que je lui répète: art et pou­voir sont incompatibles.

A pro­pos d’une toile de pein­ture abstraite accrochée dans la cui­sine, les enfants, spon­tanés: elle a été faite pour la cuisine.

Mal­gré ses for­mules auda­cieuses, son élé­gance de style et son génie des titres, je n’ai pour Cio­ran aucune admi­ra­tion. La fas­ci­na­tion pro­duite sur le lecteur, et d’abord sur les jeunes lecteurs (dont j’é­tais), tient lieu de pro­fondeur, mais surtout, s’établir dans le pes­simisme pour s’as­sur­er un fonds de com­merce accule au cynisme, qui est atti­tude d’apparat.

Vision d’un temps proche où marcher devant soi sera devenu impos­si­ble. On ira où nous mène l’évite­ment des autres marcheurs.