Journal d'inconsistance

Banal­ité con­sid­érable dont on s’é­tonne qu’elle puisse demeur­er obscure au com­mun et soit niée par les intel­lectuels. Le cap­i­tal­isme n’a qu’une visée, l’ar­gent. Faute de pour­suiv­re son pro­gramme au moyen de la guerre dans les ensem­bles démoc­ra­tiques, il a judi­cieuse­ment com­pris qu’il pou­vait instru­men­talis­er au nom des Droits de l’homme une gauche en déshérence depuis la fin des blocs afin d’ac­célér­er la destruc­tion de la cul­ture en ouvrant nos ter­ri­toires à des pop­u­la­tion illet­trées dont l’idéal est l’esclavage économique.

Je me demande si les obses­sions du père, d’abord rejetées, rejetées parce que con­nues à l’en­vi, comme autant d’ex­pres­sions assom­mantes du pou­voir, ne devi­en­nent pas, à mi-course, je veux dire à l’âge mûr, une posi­tion reprise sim­ple­ment parce que, une fois jaugé par réflex­ion tout ce qui est don­né et dit, par­mi les posi­tions figées, ces obses­sions  n’ap­pa­rais­sent pas plus absur­des que les autres et plus avant, au moment du choix, en rai­son d’une cer­taine  famil­iar­ité musi­cale, pren­nent le pas sur leurs concurrentes.

Ciné­ma et coups de poings. Dans les films des années 1980, un coup, la vic­time est à terre. Dans les films de 2013, cent coups, la vic­time se relève.

Com­porte­ments et bruits au cen­tre de la villes de Fri­bourg. Machines, hommes bêtes, femelles hys­tériques. Un spec­ta­cle écrit par un scé­nar­iste sans fan­taisie ni intelligence.

Et dans cet éden, disponible et dont je vais dis­pos­er, vite j’e­spère, la nos­tal­gie du revenir en ville, dans ce qui ne cor­re­spond pas et ne peut cor­re­spon­dre à aucun corps ni esprit.

S’il en a, l’homme n’est que cir­cu­la­tion entre ses idées. De là qu’on ne puisse rien établir de clair à son sujet. Ce qui démon­tre assez l’ar­bi­traire des idéolo­gies. Mesures inhumaines.

Et avec ça, on ne fait jamais ce qu’on voudrait faire. La jeunesse elle-même a renon­cé à cette formule.

Pen­sé à nou­veau à ce champ de tau­reaux en Castille, dans les con­tre­forts d’une colline aride, silen­cieuse, sans grâce, tau­reaux que j’au­rais sous les yeux, dont je ne ferais rien mais qui m’en­seign­eraient ce que je suis, tête basse, sous le ciel, sans illu­sion mais non sans espoir. Gala dit que je suis fou, elle danse et lève les bras:
- Je ne veux rien entendre!

A son habi­tude, il rel­e­vait des annonces de vente de mai­son qu’il n’avait ni les moyens ni la volon­té d’ac­quérir. Il appelait le vendeur, s’in­téres­sait au bien et obte­nait qu’on lui envoyât ren­seigne­ments et pho­togra­phies. Il n’é­tait pas van­i­teux et n’en par­lait pas à ses amis. Qu’on écoutât sa demande, qu’il puisse aigu­is­er son appétit, suff­i­sait: ain­si avait-il l’im­pres­sion d’être un peu propriétaire.

Assem­blés sous le ciel les fidèles pri­aient un chou. La grande fer­veur tenait à la dévo­tion de cha­cun mais elle était aug­men­tée de la présence d’un Judas qui menaçait de s’emparer du chou pour en faire une salade.