Journal d'inconsistance

A la can­tine de l’u­ni­ver­sité Mis­éri­corde, un jeune étu­di­ant en économie juge en quelques mots, sur un ton comique et péremp­toire, le marasme des Français. J’ai enten­du, je ris. Il met sa main sur la bouche, me regarde gêné. Je n’au­rai pu mieux dire. Ou plutôt, j’ai per­du la fac­ulté de dire sur ce ton, d’as­soci­er spon­tané­ment des phras­es qui, sans être fauss­es, débor­dent la pen­sée. Ce qu’il con­vient d’ap­pel­er la faconde est d’ailleurs un trait de car­ac­tère de la bêtise ou de la pré­somp­tion chez l’adulte  for­mé au dia­logue : cet étu­di­ant n’est que prime­sauti­er. Or, quelques heures plus tard, à l’en­traîne­ment de boxe, l’oc­ca­sion m’est don­née de voir la portée d’un telle atti­tude. Ouvri­ers, ado­les­cents, policiers, et voy­ous qui intè­grent le groupe, sont aus­si cori­aces que réservés. Depuis peu, s’y ajoute un per­son­nage ama­teur de bons mots, jamais en défaut de répar­tie. Aus­sitôt, il a ses amis. Et qu’il se fatigue plus vite que les autres boxeurs, reprenne son souf­fle à l’é­cart, évite cer­tains exer­ci­ces, il est excusé. Je dirais même que per­son­ne ne le voit: sa faconde lui sert de viatique.

Au deux­ième mois de sa grève de la faim, le mil­i­tant nation­al­iste irlandais Bob­by Sands devait être pro­tégé d’un arceau de métal par les infir­miers anglais avant qu’on ne pose sur son corps gracile un édredon de crainte que le poids de celui-ci ne l’étouffe.

Ce qui dans l’élitisme inquiète les gens ce n’est pas tant les critères du choix que le risque de n’être pas choisis.

Lorsque je dis, il y a trop d’ar­gent, je passe pour un provo­ca­teur. Si seule­ment, me dit-on. Mais met­tre en avant son cas n’in­firme pas le con­stat. En général, il est indé­ni­able. Il suf­fit de con­sid­ér­er l’é­tat de cor­rup­tion des insti­tu­tions et des dirigeants pour s’apercevoir que si la minorité qui pro­duit des richess­es génère assez d’ar­gent pour faire vivre tout le monde, c’est qu’il y en a trop. Ain­si, je suis plus que jamais, par­ti­san du tra­vail oblig­a­toire — s’en­tend, du tra­vail pro­duc­tif, pas du tra­vail rémunéré par l’impôt.

Inquié­tude au moment de repren­dre Aca­blar. Y entr­er me coûte. Je ne suis jamais cer­tain de le pou­voir. En sor­tir est plus dif­fi­cile encore. Lorsque j’at­teins le milieu du texte en cours de réécri­t­ure, il faut se dot­er d’armes pour gag­n­er la périphérie, franchir les obsta­cles, l’emporter. Le pro­jet d’écrire désor­mais selon deux modes opposés trou­ve ici sa pre­mière façon : minu­tie, con­cen­tra­tion, con­struc­tion, donc lenteur. L’autre façon est plus enivrante: courir devant soi sans se retourn­er, sans savoir dans quoi ou vers quoi on court; tout aus­si incer­tain, mais rob­o­ratif. Un hor­loger dou­blé d’un surfeur.

Errance des reje­tons dans nos villes. L’air excité, les yeux pleins de stra­bisme, avec pour per­spec­tive leur nez et un avenir qui s’ar­rête aux façades des immeubles. Sen­ti­ment qu’il y a pas d’ex­térieur. Et donc, qu’il ne peut se for­mer aucune intériorité.

Mon­té sur le toit, il en reti­ra toutes les tuiles. Le ciel était bon, il ne pleu­vrait pas. Il démon­ta les solives, les lam­bour­des, prit pied sur la planch­er, déposa les parois, rec­u­la dans le champ. En fin de compte, il jugea que son fils ne s’é­tait pas trompé, que la mai­son où il comp­tait faire vivre sa famille était placée dans un endroit sain, digne et offrait un abri con­tre les vicis­si­tudes du temps. Alors il se mit à pleuvoir.

Triste lec­ture que celle de ce roman polici­er de mes amis. Le sen­ti­ment d’être invité au restau­rant et d’aboutir chez McDonalds.

Mot de Cocteau, cent ans après ma mort ma for­tune sera faite.

A la sor­tie du con­cert de Fla­men­co, devant l’église Saint-Jean, un homme d’une cinquan­taine d’an­nées, cor­pu­lent, droit. Il vac­ille, manque tomber. Sa femme et sa mère le sou­ti­en­nent. Il n’est pas ivre, il s’ex­prime avec mesure. Pénible­ment, il fait deux pas en avant, retrou­ve une posi­tion. Mais voilà que la porte de l’église s’ou­vre de l’in­térieur. Se déplac­er lui coûte de grands efforts, On le sent en péril. Sa femme le ras­sure, la voiture ne va pas tarder. Son sens de l’équili­bre est touché, la terre tourne à grande vitesse sous ses pieds.