Journal d'inconsistance

L’ami­tié est la con­di­tion de l’ex­er­ci­ce de la pen­sée. Sans la pen­sée, pas de présence, pas de per­son­nal­ité, pas d’ex­er­ci­ce de l’ami­tié. Il faut avoir des amis, les défendre et les garder avec soi pour les moments de soli­tude. Rien de plus effrayant que cette fausse ami­tié que nous vendent les marchands, de plus mal­sain que la dilu­tion du sin­guli­er dans les réseaux. L’échange intem­pes­tif de sig­naux est une soli­tude augmentée.

La cri­tique devient crise lorsque la lib­erté d’ex­pres­sion qu’elle véhicule n’est plus admise par ceux qui en sont, de droit, les gar­di­ens. Immé­di­ate­ment, le pou­voir s’ar­roge le mono­pole de la vérité, ce qui veut dire qu’il ment. Pour cacher ce men­songe der­rière la néces­sité, il doit déclar­er la guerre. Comme per­son­ne ne veut la faire, il invente le terrorisme.

Qu’une sta­tion de radio cul­turelle qui se vante d’être la seule dans son genre dis­ent les mérites de chanteurs rap qui con­fondent rime et poésie et tien­nent le juron pour une forme du juge­ment dépasse l’entendement.

Femmes bib­lio­thé­caires que vous sol­licitez avec cour­toisie; vous reprochant leur laideur, elles se mon­trent désagréables.

Mon père au télé­phone.
- Ton frère a pris froid. Cela ne m’é­tonne pas. Ces chalets sont impos­si­bles à chauf­fer. Je lui ai dit ce qu’il fal­lait faire. Pren­dre une bonne en Hon­grie. La journée, pen­dant que tu tra­vailles, elle chauffe.

A la can­tine de l’u­ni­ver­sité Mis­éri­corde, un jeune étu­di­ant en économie juge en quelques mots, sur un ton comique et péremp­toire, le marasme des Français. J’ai enten­du, je ris. Il met sa main sur la bouche, me regarde gêné. Je n’au­rai pu mieux dire. Ou plutôt, j’ai per­du la fac­ulté de dire sur ce ton, d’as­soci­er spon­tané­ment des phras­es qui, sans être fauss­es, débor­dent la pen­sée. Ce qu’il con­vient d’ap­pel­er la faconde est d’ailleurs un trait de car­ac­tère de la bêtise ou de la pré­somp­tion chez l’adulte  for­mé au dia­logue : cet étu­di­ant n’est que prime­sauti­er. Or, quelques heures plus tard, à l’en­traîne­ment de boxe, l’oc­ca­sion m’est don­née de voir la portée d’un telle atti­tude. Ouvri­ers, ado­les­cents, policiers, et voy­ous qui intè­grent le groupe, sont aus­si cori­aces que réservés. Depuis peu, s’y ajoute un per­son­nage ama­teur de bons mots, jamais en défaut de répar­tie. Aus­sitôt, il a ses amis. Et qu’il se fatigue plus vite que les autres boxeurs, reprenne son souf­fle à l’é­cart, évite cer­tains exer­ci­ces, il est excusé. Je dirais même que per­son­ne ne le voit: sa faconde lui sert de viatique.

Au deux­ième mois de sa grève de la faim, le mil­i­tant nation­al­iste irlandais Bob­by Sands devait être pro­tégé d’un arceau de métal par les infir­miers anglais avant qu’on ne pose sur son corps gracile un édredon de crainte que le poids de celui-ci ne l’étouffe.

Ce qui dans l’élitisme inquiète les gens ce n’est pas tant les critères du choix que le risque de n’être pas choisis.

Lorsque je dis, il y a trop d’ar­gent, je passe pour un provo­ca­teur. Si seule­ment, me dit-on. Mais met­tre en avant son cas n’in­firme pas le con­stat. En général, il est indé­ni­able. Il suf­fit de con­sid­ér­er l’é­tat de cor­rup­tion des insti­tu­tions et des dirigeants pour s’apercevoir que si la minorité qui pro­duit des richess­es génère assez d’ar­gent pour faire vivre tout le monde, c’est qu’il y en a trop. Ain­si, je suis plus que jamais, par­ti­san du tra­vail oblig­a­toire — s’en­tend, du tra­vail pro­duc­tif, pas du tra­vail rémunéré par l’impôt.

Inquié­tude au moment de repren­dre Aca­blar. Y entr­er me coûte. Je ne suis jamais cer­tain de le pou­voir. En sor­tir est plus dif­fi­cile encore. Lorsque j’at­teins le milieu du texte en cours de réécri­t­ure, il faut se dot­er d’armes pour gag­n­er la périphérie, franchir les obsta­cles, l’emporter. Le pro­jet d’écrire désor­mais selon deux modes opposés trou­ve ici sa pre­mière façon : minu­tie, con­cen­tra­tion, con­struc­tion, donc lenteur. L’autre façon est plus enivrante: courir devant soi sans se retourn­er, sans savoir dans quoi ou vers quoi on court; tout aus­si incer­tain, mais rob­o­ratif. Un hor­loger dou­blé d’un surfeur.