Journal d'inconsistance

Un peu de lait répan­du à côté de la bouse que la fer­mière de Faoug me reproche d’avoir ver­sé sur le sol de l’étable. La boille a bas­culé alors que je la por­tais sur le char­i­ot.
- Et la bouse? Il fal­lait la pouss­er!
Elle a rai­son. J’ai tort. Je suis fatigué.

Mon­tée de l’ob­scu­ran­tisme, apolo­gie de la cul­pa­bil­ité, mélange des gen­res, désor­dres physiques, bêtise pro­gram­mée, perte de la rigueur et du sens, l’Eu­rope paie son arro­gance sci­en­tifique, son out­re­cuid­ance morale, son uni­ver­sal­isme for­cé, ses exac­tions, ses guer­res impéri­ales. L’Eu­rope paie la coloni­sa­tion. Jus­tice mécanique, revanche des métèques.

A bord de cette voiture lâchée en roue libre tous feux éteints, je sup­pli­ais le chauf­feur, un gars ren­con­tré à la sor­tie d’une des soirées d’I­van, de maîtris­er le volant, de repren­dre ses esprits, de con­duire, de ne pas nous tuer. J’avais quinze ans. Tout le monde riait. Sur la ban­quette arrière, les filles me bous­cu­laient: j’é­tais insen­si­ble au charme de l’ex­ploit. Rouler ivre dans le noir sur la piste con­traire, voilà qui était unique.
- Con­cen­tre-toi! cri­ais-je au chauf­feur.
Qui se retour­na, haus­sa les épaules et roula un joint, lâchant défini­tive­ment le volant.

Insup­port­able, ou plutôt dif­fi­cile à sup­port­er, je suis per­suadé de l’être et quelques unes sont les per­son­nes, sou­vent proches, à me le dire. Les autres se taisent, sup­por­t­ent, s’of­fusquent, renon­cent. Les meilleures dis­cu­tent. Insup­port­able, je crois l’être d’abord parce que le respect de soi veut que l’on dise à ceux qui vous appré­cient ou vous aiment ce que l’on pense. Et tant pis si cela bous­cule le décor. Ma con­fi­ance est sans lim­ites: je crois à la capac­ité de mes inter­locu­teurs, à leur génie, à notre volon­té com­mune de par­er à l’ef­fon­drement des ambi­tions. Nos bras sont forts. Etre insup­port­able, c’est surtout désign­er le monde qui mérite d’être supporté.

De Niet­zsche on pour­rait dire, lui qui l’ayant expéri­men­té n’a pas pu le dire, la soli­tude mène au pire et au meilleur.

Charles Juli­et lit Theodor Adorno. Adorno effraie Juli­et. Juli­et, c’est l’ex­pan­sion du soi. Adorno, c’est la cri­tique des con­traintes imposées à cette expan­sion. Tous deux ont souf­fert, mais les sys­tèmes qui orches­traient la néga­tion de leur être appli­quaient une par­ti­tion dif­férente: Juli­et avait la société devant soi, à lui de la rejoin­dre; Adorno avait la société dans le dos, à lui de la réinventer.

Jamais ne devrait être posée la ques­tion du par­age de l’œuvre. Acte pur, la créa­tion n’a pas à se préoc­cu­per de son point de chute géo­graphique. Sa lib­erté bous­cule la carte.

Lorsque je vois quelqu’un ouvrir un jour­nal gra­tu­it et en faire la lec­ture, je le plains.

Les jour­nal­istes qui chroniquent easy­Jet notent tous: un style com­posé de phras­es cour­tes. Mais, c’est hélas aujour­d’hui le seul style répan­du. C’est d’ailleurs moins qu’un style, une façon de con­stru­ire le sens, donc une façon de penser. Sans doute est-elle le résul­tat de la vitesse qui ordonne notre com­mu­ni­ca­tion . Et les jour­nal­istes sont entre tous les pre­miers à souscrire à ce régime. D’ailleurs, sait-on encore lire des phras­es longues? Louis-René Des Forêts ou Claude Simon.?

Cette fille dans le train pour Genève, midinette d’un cer­tain âge, les cheveux fins d’une enfant et des lunettes à mon­ture, qui s’assied en face de moi, tire d’un sac à la mode une revue trai­tant de la sur­veil­lance élec­tron­ique. Son pro­fil, l’ha­bille­ment, les manières d’une bour­geoise, rien ne lais­sait présager des préoc­cu­pa­tion intel­lectuelles de cet ordre.
- Intéres­sant?
Aimerais-je lui dire. Mais jamais, sur la dis­tance que par­court le train, elle ne relève les yeux. Puis en vue de Genève, comme elle range enfin la revue dans le sac, elle se tourne vers la fenêtre et se fige. Je ne sais pas m’y pren­dre. Ou plutôt, ne veux pas savoir. Com­plexe fon­da­teur. Ado­les­cent de même. Ce que je voulais, dans l’or­dre des buts intéressés, je ne me don­nais pas les moyens de l’obtenir. Cela me parais­sait vul­gaire. Lorsqu’il s’agis­sait d’un but général, c’é­tait le con­traire, je fai­sais des mir­a­cles. Cet approche d’un fou m’a con­duit très loin. Aimer par volon­té. Entre autres. Aujour­d’hui, dans le train, face à cette midinette, je n’é­tais ni motivé ni dému­ni. Et cepen­dant, alors que nous pre­nions pied en gare, je me suis arrangé pour penser, au moment où noyée dans la foule elle dis­parut, que je venais de man­quer une occa­sion unique d’ap­pareiller une rela­tion sur des idées com­munes; pire: que cette fille avait pris place à cet endroit dans le dessin d’obtenir que je lui parle.