Journal d'inconsistance

Nous effraie chez les autres les folies que l’on se sent capa­ble de faire. Ain­si les inno­cents décou­vrent-ils par­fois le monde en même temps qu’ils le perdent.

Ils exis­tent des gens aiment à croire qu’ils ont rai­son et de plus pensent comme tout le monde, de sorte que si vous attaquez une posi­tion qui fait una­nim­ité, après avoir défendu leur point de vue, ils s’achar­nent à prou­ver qu’u­na­nim­ité vaut raison.

Tristesse infinie de la société améri­caine dans ses villes et cam­pagnes. Seul l’épuise­ment qu’en­dure l’Eu­ropéen par le fait d’avoir à nag­er dans un monde du trop plein peut jus­ti­fi­er ce roman­tisme de pacotille devant un pays habité par défaut.

De retour d’une tournée d’in­spec­tion des cadres d’af­fichage, je trou­ve le jar­dinier à la pause devant notre immeu­ble. Assis dans une chaise pli­ante qu’il a tirée devant la porte du local tech­nique, il réchauffe ses jambes au soleil et garde la tête au frais. Dans cette posi­tion étudiée, il lit le jour­nal. Nous échangeons quelque mots. Il attire mon atten­tion sur le tuyau d’eau qu’il a déroulé autour de l’im­meu­ble. Celui-ci ali­mente une propulseur dont il se sert pour net­toy­er les dalles de pierre en vue de l’été.
- Cé… cé… cé.… cé… cé…céééé… la pol­lu­tion.
- Des lichens?
- De la…de la…de la…de la…du… du du… moisi.
En effet la pierre est noire. Alors il me fait remar­quer que là où les trois autre locataires et moi mar­chons, il n’y a aucun dépôt. Avec amuse­ment je con­state que les dalles gar­dent la mémoire de nos pas­sages. Je le salue et m’en vais.
Un peu plus tard, je descends à la buan­derie. Elle donne sur le local tech­nique, celui-où se tient le jar­dinier. Son nom est Jobin. Il a punaisé une feuille qui dit:
Concierge, Mon­sieur Jonin. 

Ne pas se laiss­er impres­sion­ner. Et quand il y a mérite, se livr­er entier à l’impression.

- Qu’est-ce qu’il y a ma petite? Qu’est-ce qui ne va pas? Allons, par­le!
- Papa a embrassé une dame sur la bouche.

Fusse-t-elle opposée à toute inscrip­tion sociale, la force seule est sou­tien d’autrui et ses noms dans l’or­dre de ver­tu sont amour, foi, espoir, pro­jet, volonté.

J’ou­blie encore et tou­jours que je ne peux pas tout faire.

En son temps Peter Mayle a fait rire les Anglo-sax­ons au dépend des Français, mais il faut vivre à l’é­tranger pour goûter à l’im­bé­cil­lité et à ses méan­dres. Sur le point de ven­dre mon pres­bytère de Lhôpi­tal voilà que le notaire, sachant que je ne peux plus paraître en France sous peine d’ar­resta­tion, exige que je me présente en per­son­ne devant le maire de mon vil­lage, un Mon­sieur obtus et à demi-anal­phabète, afin qu’il con­state que la sig­na­ture que j’ai apposé sur la procu­ra­tion don­née à mon frère pour me représen­ter est authen­tique; et ceci, alors que ce maire ne répond plus à mes cour­ri­ers depuis six mois; et cela entre les deux tours de l’élec­tion munic­i­pale, alors qu’il y a vacance du pouvoir.

Chaque tortue trans­portait un ou plusieurs lièvres sous pré­texte qu’ain­si juchés ceux-ci ver­raient les obsta­cles, mais ennuyés de l’i­n­ac­tion à laque­lle ils s’é­taient con­damnés les lièvres jetaient lâche­ment devant leur mon­ture un nom­bre chaque jour crois­sant d’ob­sta­cles les exhor­tant à plus d’agilité et de vélocité.