Journal d'inconsistance

“Les enfants, c’est l’avenir” est une drôle de for­mule. Il sem­ble qu’on pense à l’adulte tel qu’il pour­rait être plutôt qu’à l’adulte tel qu’il est. L’e­spoir est fondé sur la venue d’un avenir qui délivr­erait du présent. Mais si nous avons, nous autres adultes, l’im­age d’un pareil avenir, pourquoi ne pas le met­tre en œuvre? Pourquoi ne pas agir comme des enfants et l’in­car­n­er dès aujourd’hui?

Aux enfant j’ex­plique qu’ils ne doivent jamais obéir à un ordre parce qu’il émane d’un autorité. Pour avoir obéit à l’équipage qui leur inti­mait d’at­ten­dre les sec­ours dans le cab­ines du fer­ry en voie de chavir­er deux cent soix­ante enfants sud-coréens ont péri noyés hier.

Instal­lé dans le bureau. Il pleut. De la mai­son, sen­sa­tion agréable. Il y a moins d’e­space. Le rideau que forme la pluie resserre la ville, l’en­ferme. Hélas, il me faut sor­tir. Pour la pre­mière fois depuis des années je renonce au vélo. Ayant nég­ligé d’in­stal­lé des pare-boues j’au­rais vite le fond du pan­talon détrem­pé. Je prends un para­pluie. Je marche. Je voudrais ren­tr­er. Je n’at­tends rien de cette scène qu’of­fre la ville. Tout se passe dans le halo réduit que la lampe pro­jette sur la table de travail.

Gala dit:
- Tu es fou!
C’est habituel.
- Tes amis pensent que tu es fou!
Habituel.
Quant à savoir ce qu’elle pense, je l’ig­nore.
- Tu es fou, répète-elle.
Désor­mais ces déc­la­ra­tions me lais­sent indif­férent. Jusque là, tout est nor­mal. Mais tout-à-l’heure, comme j’é­tais instal­lé en com­pag­nie de cama­rades de sport dans un fast-food turc, une sorte de salle de bains éclairée au néon dans laque­lle tourne un pain de kebab, l’un d’en­tre eux, réagis­sant à l’un de mes pro­pos qui n’é­tait pas une provo­ca­tion mais une opin­ion à con­tre-courant, dit:
- Tu es un psy­chopathe!
Il est jeune, agréable, je l’ap­pré­cie, je crois que c’est mutuel.
“Com­ment se fait-il que la sit­u­a­tion devi­enne jour après jour aus­si nor­male?”, pen­sé-je alors à part moi.
Car à la dif­férence de Gala et de ces jeunes, ce que je trou­ve fou, inquié­tant, mor­tifère, est l’adap­ta­tion naïve des uns et des autres à une sit­u­a­tion qui n’a rien de normale. 

L’in­stal­la­tion au milieu des pièces à vivre, salon, cham­bres, cui­sine, d’écrans qu’on lais­serait marcher tout le jour auraient pour effet d’aspir­er le réel et de détru­ire l’e­space intime.

“Y a‑t-il d’autres planètes habitées? Lors d’une inter­wiev télé, j’ai enten­du Hubert Reeves dire qu’il trou­vait bien impru­dentes toutes ces ten­ta­tives visant à attir­er sur nous l’at­ten­tion d’éventuels autres habi­tants de cet univers.” Claudie Gallay.

Un anthro­po­logue a pho­tographié des mem­bres d’une tribu de Nou­velle-Guinée qui ne con­nais­saient pas le miroir et leur a don­né les clichés. Lorsque ceux-ci les ont mon­tré a leurs fam­i­liers ces derniers ont con­fir­mé qu’ils ressem­blaient bien à ce que mon­traient ces clichés. Le lende­main, ces hommes et femmes sont sor­tis avec les clichés col­lés sur leur front.

D’après les études, les rêves où le rêveur est con­scient de rêver ne sont vrais que d’un quart de la population.

- Il y a vingt-huit ans, me con­firme l’épi­cière, que je suis à ce coin de rue, nous ne ven­dons plus rien. Heureuse­ment que les clients con­nais­sent mes légumes, les patates tenez, je les fais dans mon jardin, elles n’ont pas ce goût comme dans les super­marchés. Nous sommes allés manger dans l’ar­rière-bou­tique de la librairie russe, il y a un restau­rant caché là, eh bien ma fille a eu un menu de riz et de pois­son pour 2,50 Euros.
Et sans tran­si­tion:
- Moi, pour ce qui est de mon mari, vous savez, il est telle­ment jaloux, je le garde que pour ma fille.

Chez l’épi­cière. Elle n’a pas de change sur un bil­let de 20 Euros. Me laisse seul. Revient bre­douille. Ni le voisin, ni la bou­tique d’habits n’a de change.
- Prenez tout, vous revien­drez pay­er demain.
- Non, non, je vais vous envoy­er les enfants.
Entre alors une vielle dame, une habituée. Elle regarde mon bil­let de 20 Euros comme si je tenais un lin­got d’or dans la main, et paie ses tomates avec du menu fretin.
- Vous com­prenez, j’é­tais à l’église
- Ah, c’et bien ça, il faut sor­tir.
- Oui, oui.
- Et qu’est-ce que vous êtes venus faire?
- He venido a estar un poco (je suis venu pour être là un peu).