Journal d'inconsistance

L’homme de ménage qui net­toie nos bureaux de Lau­sanne m’ex­plique qu’il ne trou­ve plus de man­dats et manque de ressources. Je m’é­tonne: son tra­vail est irréprochable.
- Voyez-vous, les Por­tu­gais con­trô­lent le marché et ils dis­tribuent toutes les places à leurs copains. Un Suisse n’a aucune chance. Il  passe ensuite en revue les autres milieux pro­fes­sion­nels. Même con­stat: les Français et les Gal­li­ciens tien­nent les hôpi­taux, les Serbes le chantiers… Voici les réal­ités du mul­ti­cul­tur­al­isme, cette bouil­lie idéologique con­coc­tée par de jeunes appren­tis en mar­ket­ing sur com­mande des  maîtres de la mondialisation.

Pour s’en­dormir il faut essay­er de dormir. Pour essay­er de dormir, il faut se met­tre au lit. Pour s’y met­tre il faut se couch­er et pour cela se désha­biller. Pour se désha­biller il faut s’ha­biller. Pour s’ha­biller, il faut se lever. Pour dormir, il faut se lever.

“Savoir écrire bien, en écrivant mal, c’est à dire sans recherche. Cela à l’air d’une plaisan­terie.” Paul Léau­taud, Jour­nal, 1904.

Rus­sel Banks: “Je crois qu’au début du XXème siè­cle les États-Unis admi­raient et soute­naient l’Alle­magne. En Europe ils voy­aient la France comme une femme et l’Alle­magne comme un homme, et dans la mesure où ils se voy­aient eux-mêmes comme un homme…”

Le jour où nous aurons tant colonisé que l’e­space entier sera devenu intérieur nous n’au­rons plus rap­port qu’à nous-mêmes et ne saurons plus savoir. La crise dev­enue impos­si­ble, il n’y aura plus de cri­tique, plus temps, plus d’histoire.

- Tu l’as vu?
- Oui.
- Donc tu le con­nais­sais?
- C’é­tait notre pre­mière ren­con­tre.
- Et que t’a-t-il dit?
- La même chose que d’habi­tude.
- Je t’avais bien dit! 

Je prends place sur le vol de Delta Air­lines Détroit-Ams­ter­dam côté hublot. Ce matin, j’ai payé 50 dol­lars sup­plé­men­taires pour obtenir ce siège. Arrive le cou­ple qui partage la rangée de trois sièges, des Hin­dous de Min­neapo­lis. La femme est tra­pue, ce qui au vu du manque général d’e­space, ne peut que me prof­iter. Son mari, à peine plus grand s’in­stalle côté couloir. Nous échangeons quelques mots en anglais.
- Tu vois Arun ce Mon­sieur est assis côté fenêtre!
- J’ai payé pour chang­er de siège.
l’in­di­enne se tourne vers son mari.
- Je t’avais bien dit, il ne faut pas pay­er, il suf­fit de deman­der.
- Excusez-moi , ce n’est pas ain­si. L’at­tri­bu­tion automa­tique des places peut vous val­oir une place côté fenêtre et dans ce cas-là, grand bien vous fasse, mais si vous êtes placé ailleurs et que vous souhaitez chang­er, il vous faut pay­er un sup­plé­ment — c’est ce que j’ai fait.
Le mari:
- Oui, je com­prends très bien, mais moi j’ai sim­ple­ment oublié de dire que je voulais être côté hublot. Per­son­ne ne paie.
Je m’ap­prête à répéter… et puis non, j’a­ban­donne. Alors le Mon­sieur, se lève, descend la Sam­sonite qu’il vient d’en­fer­mer dans le cof­fre à bagages, l’ou­vre, en sort le con­tenu, ne trou­ve pas ce qu’il cherche, la range, se ras­soit. Peu après, il s’adresse en hin­di à sa femme. Se relève, ressort la valise, la fouille encore. N’en tire rien de neuf, la range. Et ain­si de suite. En 1991 je suis allé en Inde, à Bom­bay, New Del­hi, Punay, Goa, Pat­na, Varanasi… Existe-t-il peu­ple moins rationnel que les Hin­dous? J’aimerais qu’on m’ex­plique par quel mir­a­cle Bom­bay est devenu l’une des cap­i­tales de la pro­gram­ma­tion logicielle. 

Tout à l’heure je box­ais. Fatigué, bien­tôt essouf­flé, traî­nant sur le par­cours d’ob­sta­cles, mesurant la frappe sur sacs, louchant vers l’hor­loge. Les nuits sans som­meil se paient cher. Soudain j’en­trevois la solu­tion d’un prob­lème d’écri­t­ure, ou plutôt le développe­ment phrase après phrase d’une des par­ties du livre et aus­sitôt la fatigue est oubliée je tape avec une vigueur qui oblige mon voisin à s’écarter.

Gala dit, “je n’aime que sept per­son­nes (j’e­spère en faire par­tie)”. Puis elle se reprend:
- Depuis quelques jours, huit. Comme tu sais, moi, que ce soit un jeune, un clochard, le pape  ou une per­son­ne de ren­con­tre, ça n’a pas d’im­por­tance, mon amour est au-delà de ces con­tin­gences, je sens un ami­tié pour une per­son­ne parce que son car­ac­tère me séduit, me frappe, parce qu’elle est autre ou parce qu’elle est elle-même, bref, il faut que nous nous recon­nais­sions. Et là, j’ai décou­vert Rose.
- Qui est-ce?
- Une petite fille de trois ans. La fille du fils de la pre­mière femme de mon frère. Je vis chez elle.
- Qui elle?
- Rose.
- Tu n’est pas chez toi?
- Non, non.
Et de me racon­ter ses dia­logues avec Rose. Ce qui me rap­pelle mon voy­age aux Lagu­nas de Ruidera en 1986. L. venait de me quit­ter. J’en étais malade. Et  je m’in­stalle en Espagne pour l’été, chez ces amis de mes par­ents. Chaleur éprou­vante, désert de pierre, collines de Castille, mai­son de chaux blanche et sys­tème lacus­tre avec en col­liers de mod­estes rési­dences et un bar. Pen­dant l’an­née j’ai com­mencé l’u­ni­ver­sité et ren­con­tr­er toutes ces théories trop grandes pour moi et qui font chavir­er mon esprit. Mais pour cette même rai­son j’ai une demande de con­ver­sa­tion au-dessus de la moyenne: je veux tout démêler, com­pren­dre, raison­ner. L’Es­pagne a un peu­ple doué de génie mais la capac­ité d’ab­strac­tion ne fait pas par­tie de ses dons: elle l’in­dif­fère. On y par­le pour le plaisir et non par amour de la dis­pute intel­lectuelle. Telle est donc ma sit­u­a­tion for­cée, au bord d’une piscine, dans un champ de pier­res tombées que brûle le soleil, avec un cha­grin d’amour à digér­er et sans inter­locu­teur. Je des­sine. Toute la journée, un cray­on à la main, je des­sine. Puis au bout de quelques jours appa­raît un petite fille. De mémoire je dirais 6 ans. Casque blond, bouille ronde, physique gra­cieux et volon­taire. Et un mir­a­cle se pro­duit: elle est réfléchie, par­le avec dis­tinc­tion, n’énonce que des choses d’en­fant, des choses sur­na­turelles. Et tous les jours, je passe deux a trois heures avec elle: nous dessi­nons et nous discutons.

Avoir dans l’ap­parte­ment com­mun une pièce de bureau et inter­dire à sa femme d’y entr­er. Qu’imag­in­erait-elle? Et si l’in­ter­dic­tion venait de votre con­joint, qu’imagineriez-vous?