Journal d'inconsistance

Deux femmes, l’une dénudée et lan­guis­sante, ficelle entre les fess­es, au sol, fine et douce comme Gala, l’autre con­tre moi, jouant du corps, la fille au pair qui nous gar­dait enfant, Her­ta. Sit­u­a­tion de jouis­sance priv­ilégiée dont je goûte chaque instant, mais qui est bien­tôt inter­rompue par l’idée d’un procès: le mari de Gala sait tout et j’au­rai à répon­dre dès le lende­main matin de mes actes devant un tri­bunal. D’ailleurs, le mari est là, assis sur une chaise de paille, chétif, jaunâtre, bin­ocleux. Qu’il me toise, s’il l’ose, me dis-je. Et de con­clure: il n’y a plus d’hommes. Mais le procès est main­tenu. Il se tien­dra en ville à 11h00. Mon­père et Mon­frère me ras­surent: il y a le temps. Je proteste qu’il est déjà 10h50. Affolé, je vis­ite le park­ing pour trou­ver la voiture de Mamère, mais les breaks sont nom­breux et je ne sais plus sa couleur. Nous trou­vons une autre voiture, dans un garage de sur­face. Je mets le con­tact. La clef tourne à vide. J’ou­vre la capot: il n’y a pas de moteur. Avoir rai­son ou tort dans un procès n’est donc qu’une affaire tech­nique, me dis-je.

Con­tre l’ad­ver­saire, les par­tis font val­oir au débat leur défense de la lib­erté. Or, existe-t-il un par­ti qui promeuve la lib­erté? Un par­ti, quel que soit son posi­tion­nement, aliène la lib­erté de ses mem­bres pour la faire remon­ter au chef. Celui-ci étant in fine celui qui détient le plus grand pou­voir est aus­si, entre tous, le moins libre.

Nor­bert déclarant sous le regard appro­ba­teur de sa femme camer­ounaise:
- En France, Mon­sieur vote à droite, Madame à gauche. En Afrique, les Boulous votent pour les Boulous.

De retour de l’é­cole, Aplo m’an­nonce que le 4 juin prochain est un jour férié.
- J’ai demandé à la maîtresse pourquoi. Elle a répon­du que c’é­tait la Fête-Dieu. J’ai cru qu’elle plaisan­tait!
Il a rai­son. Puisqu’il n’y a qu’un culte offi­ciel, le jour férié devrait s’ap­pel­er la Fête-Argent. Car si l’on veut con­tin­uer de mar­quer le cal­en­dri­er de fêtes religieuses dans une société où les reli­gions, par principe innom­brables, relèvent de la sphère privée, il faut aller au bout du raison­nement et abolir les jours tra­vail­lés, cha­cun cor­re­spon­dant à une ou plusieurs fêtes.

Ah, que ne suis-je né dans les années 1960 pour mourir tran­quille­ment dans les années 2000?

Ils man­gent de la saloperie, lais­sent un pour­boire à la serveuse et quand elle leur demande par politesse s’ils ont bien mangé, ils répon­dent poli­ment: c’é­tait excel­lent votre saloperie.

Qua­tre idées qui entre­ti­en­nent des rap­ports grossiers, sub­tils et sans fin.
Acheter ce qu’on pas les moyens d’a­cheter.
Ven­dre ce qu’on pos­sède.
Se laiss­er pos­séder.
Le plus vieux méti­er du monde. 

Comme la douleur est tou­jours forte une semaine après que le pro­fesseur m’ait retourné, étran­glé et jeté à terre, j’ap­pelle le médecin. La con­sul­ta­tion est com­plète. J’ob­tiens un ren­dez-vous pour la semaine suiv­ante. Ne sachant tou­jours pas ce que nous avons dans le cou, os, mus­cles ou nerfs (pourquoi n’ai-je pas  feuil­leté le Larousse médi­cal?) j’en dis­cute ce soir avec le mil­i­taire.
- Du car­ti­lage. Frag­ile, me dit-il.
Puis sans tran­si­tion, ile se met à par­ler des chiens, de la façon sont il se jette au cou, de leur vitesse, de leurs crocs.
- Ils ne lâchent pas avant que le maître les sif­fle.
Ce qui me rap­pelle l’ad­mi­ra­tion de l’in­struc­teur de police, le mois dernier:
- Vous savez pourquoi le pit­bull gagne? Pas parce qu’il est puis­sant, encore moins en rai­son de son poids, après tout il ne pèse que huit kilos… Il gagne parce qu’il n’a pas l’idée de per­dre.
Et d’a­jouter, après un silence:
- Alors Messieurs, au travail!

- Savez-vous où va ce bus?
- Nul ne le sait. D’ailleurs, il est tou­jours vide.
- Détrompez-vous, lun­di dernier, il était plein.
- Oui, par­fois le monde est pris de folie.

Voilà qui me fascine: l’in­ven­tion de nou­veaux matériaux.