Journal d'inconsistance

Ces amis avec qui je cor­re­spond depuis des années. Craig­nant désor­mais qu’on leur reproche de me con­naître en ver­tu de ce que je leur con­fie, ils renon­cent à écrire, ils se taisent.

Ciel limpi­de qui se joint à la mer. Hier, le spec­ta­cle des flots sous la lune pleine. Attablé sur la ter­rasse de mon restau­rant habituel, je regarde un cac­tus géant. Haut comme les façades blanch­es des vil­las qui bor­dent le quai, il remue dans le vent. Avec l’heure qui avance, le traf­ic se clairsème. Ce soir, le Christ défil­era partout dans la ville porté par les enca­pu­chon­nés et les fumées d’en­cens. Le pas­sage du repas au pleur est aus­si naturel que le déclin du soleil et la mon­tée de la lune.

Aucun des imbé­ciles qui ordon­nent aux directeurs de nos écoles ne s’est avisé que le con­struc­tivisme social qu’im­pose la nou­velle péd­a­gogie est directe­ment issue des expéri­ences totalitaires.

Quand je ren­tre la nuit par le quarti­er des pêcheurs, je passe devant deux épiceries à l’an­ci­enne. Elles ont instal­lées à même le salon de l’habi­tant, une dame vous tend la marchan­dise à tra­vers une fenêtre pro­tégée de fer forgé.

L’Es­pagne est incom­préhen­si­ble, car tout ce que font les Espag­nols, ils le font naturelle­ment. Raison­ner est inutile. Rien ne donne prise. Cela explique égale­ment qu’il n’y ai pas de philosophes. Le névrosé Una­muno et Orte­ga y Gas­set le per­spi­cace étant des cas lim­ite: l’un ado­les­cent attardé, l’autre bour­geois exemplaire. 

Comme moi, mais en sens inverse, ce men­di­ant par­court à vélo les 12 kilo­mètres du quai pour venir se poster devant l’en­trée du super­marché. Il dis­pose une cas­quette au sol puis règle sa radio sur une sta­tion musi­cale, pousse le vol­ume et fait réson­ner des chan­sons dans toute la rue. Peu avant la fer­me­ture, il s’a­vance à la caisse une poignée de sous dans la main et achète des œufs. Ensuite il attend vingt-deux heures. Le gérant sol­licite alors son aide pour remiser le grand pan­neau des offres instal­lé sur le trottoir.

A soix­ante mille années lumière de l’orbe ter­restre, la navette sous pilotage automa­tique iden­ti­fie une men­ace. Elle expulse alors dans l’e­space tous les cof­fres d’hiber­na­tion qui con­ti­en­nent l’équipage.

A l’avenir, chaque auto­bi­ogra­phie sera à la fois orig­i­nale et celle de tout le monde.

Vivre seul et en soli­taire est par­fois pesant. Il faut occu­per tous les moments du jour. L’én­ergie que cela exige, et la fatigue. Mais la sat­is­fac­tion d’avoir aboli la course con­tre le temps est sans com­mune mesure. A toute heure pou­voir ren­tr­er ou sor­tir, pro­longer une réflex­ion ou s’en­dormir est une bénédiction.

Recevoir des let­tres qui ne sont que des col­lages de références pris­es sur inter­net est angois­sant. De l’in­ter­locu­teur, il ne reste que la signature.