Journal d'inconsistance

En bonne logique, les dirigeants de nos pays d’Eu­rope sont désor­mais, quelque soit leur démar­ca­tion par­ti­sane, des crim­inels. Ils favorisent l’im­por­ta­tion de crim­inels au pré­texte du repeuplement.

Hec­tor sur les inon­da­tions de dimanche. “Je ren­trais de la dis­cothèque à sept heures le matin (il est garde). Sur la route des mon­tagnes, je suis passé de justesse. Les deux auto­mo­bilistes qui suiv­aient se sont embour­bés. Il m’a fal­lut qua­tre heures où je mets d’habi­tude vingt min­utes. Alors, dans le bas de la ville, je n’ose pas imag­in­er! Mais la bonne nou­velle, c’est que cela va don­ner du tra­vail aux maçons et aux pein­tres. On a besoin de travail!”

De retour de Cadix, arrêt chez le géant sué­dois. Après avoir marché un kilo­mètre entre des intérieurs en morceaux, nous achetons des morceaux de meu­ble. Face à l’é­tagère de vingt mètres, cher­chant nos chais­es, je dis à Gala:
- Je crois que ça ne va pas être pos­si­ble. Elles sont en deux par­ties.
Des caiss­es, je regarde en direc­tion de la cafétéria. Dix machines gris plombs alignées sur un plan de métal. Les familles tra­vail­lent à pro­duire des jus d’o­r­ange, des cafés ou des hot-dog.
De retour dans l’ap­parte­ment, je vois que le pro­prié­taire n’a pas enlevé les vieilles chais­es. Aus­sitôt déposée la valise, j’empoigne ces débris et les bal­ance dans le couloir. Une voi­sine sonne: “vous com­prenez, j’at­tends des amis, ça ne fait pas pro­pre”. Elle a rai­son. Je grif­fonne le numéro du pro­prié­taire. Ramon appelle. Je lui rac­croche au nez. Il y a six mois, j’ai demandé à ce qu’il me débar­rasse de ces chais­es. A ce rythme, com­bi­en de chose peut-on faire dans une vie? Au fond, je devrais être ras­suré: l’Es­pagne ne sor­ti­ra pas de la crise, qui est le meilleur des états pour qui aime le monde plutôt que la société.

La souris. Mam­mifère fur­tif. Cir­cule à tra­vers le monde sans laiss­er de traces. Change de ter­ri­toire. Ignore ce qui lui déplaît, con­somme ce qui con­vient. Mil­lions de souris que manip­u­lent nos mains.

Amiel était-il heureux? Et Jou­bert, Sainte-Beuve, la Bruyère? Par déf­i­ni­tion, les moral­istes ne sont-ils pas en défaut de soi? Le protes­tantisme, courant pro­fond et anhis­torique qui tra­vaille en sour­dine les con­sciences, est-il autre chose qu’un levi­er séparant le corps de l’esprit?

Une voiture sans chauf­feur passe. Mais une voiture sans chauf­feur ni passagers?

Rien ne m’in­téresse plus. Sauf ce qui se passe der­rière ce qui devrait nous intéress­er tous. Pass­er de l’un à l’autre est le véri­ta­ble défi humain. La société vole en éclats, com­mence la mise à nu. Dans cet état neuf, nous rede­venons le jou­et des forces tran­scen­dantes. La plu­part suc­combe. La chute du faux augure l’ère des indi­vidus. Enfin appa­rais­sent des vivants.

Se véri­fie ce que l’on savait: moyen­nant quelques mod­i­fi­ca­tion tech­niques, une voiture car­bu­r­erait tout aus­si bien à l’eau. De cette infor­ma­tion, la presse cherche à faire une anec­dote pour livre des records. Tir­er les con­séquences de ce con­stat reviendrait en effet à engager des boule­verse­ments géopoli­tiques majeures, bref à chang­er le monde.

De tous les ani­maux, l’escar­got est le plus émou­vant. Con­scient du regard enfan­tin qu’im­plique une telle affir­ma­tion, je ne m’en défends pas. Car c’est bien sûr à la coquille que j’en ai. Ram­pant à la ver­ti­cale d’un mur, je voy­ais tan­tôt un escar­got dont la coquille ne tenait au corps gélatineux que par une excrois­sance. Le fardeau tirait vers le bas tan­dis que le gastéropode gag­nait le ciel. Les sym­bol­es ont leur poids dans la récep­tion des animaux.

L’an­née deux mil seize touche à sa fin. Les doigts d’une main suff­isent à compter les dis­cus­sions que j’ai eues pen­dant ce temps. Certes, je tiens mes dis­tances, joue en coulisse et démé­nage sans rai­son, mais le fait pointe aus­si sur le statut à venir de la parole: l’opéra­bil­ité mécanique des com­mu­ni­ca­tions s’ac­com­pa­gne d’un dés­in­térêt pour le sens.