Journal d'inconsistance

Ce matin, je feuil­lette le pro­gramme des con­certs de Lon­dres et tombe sur une date de Don­ny Osmond, du groupe The Osmonds. Or, il y a trente-huit ans, je lisais le mag­a­zine de Claude François, Podi­um, au bord de la piscine d’un cinq étoiles à Madrid et je vois pass­er devant moi l’homme qui fig­ure en pho­togra­phie dans mon mag­a­zine, Alan Osmond. Je me lève, le suis, com­pare : c’est bien lui! L’ayant rat­trapé, je lui demande un auto­graphe. Il feuil­lette le mag­a­zine, appelle ses frères, leur mon­tre le cliché sur lequel ils fig­urent tous, signe, me remer­cie. Mais ce qui m’a le plus impres­sion­né c’est ce qu’Alan a fait ensuite. Il a avalé un sand­wich club de qua­tre étages avec des frites puis a plongé dans la piscine. Ce qu’on m’avait dit de ne jamais faire.

Gala répute aber­rante ma posi­tion de croy­ance. De famille ital­i­enne, d’as­cen­dance catholique, elle ne peut envis­ager d’acte de foi sans un Dieu, plus encore s’il est révélé. L’idée que la foi crée son objet lui sem­ble absurde. Con­tre les for­mules tra­di­tion­nelles, philosophique et religieuse, “cre­do deus esse” et “cre­do in deum”, j’ad­hère à celle-ci: “Cre­do. Ergo deus.”

Qu’y a‑t-il à sauver dans notre société? Quelques indi­vidus au pro­fil mod­este, incon­nus du pub­lic, assis à bonne dis­tance de la scène, qui se deman­dent depuis des années en se rongeant les sangs ce qu’il advien­dra de nous, ce qu’on peut faire, ce qu’on peut encore sauver. Les débuts des grandes civil­i­sa­tions, dis­crets, tou­jours. A for­tiori quand ils suc­cè­dent à une grande civilisation.

A quoi sert l’ar­gent? A éviter les soucis d’ar­gent. Ain­si faut-il n’en avoir ni trop ni trop peu.

Ren­con­tre improb­a­ble entre des chats et des oiseaux. Ces derniers arrivent en héli­cop­tère. Je suis du côté des chats que je ser­monne: “mon­trez-vous polis, n’en faites pas trop; on donne, le change et on s’en va!”

Dimanche. Ce matin, à sept heures, scène de ménage chez un voisin. La cour résonne. Le cou­ple ren­tre-t-il de soirée ou a ‑t-il remué tout la nuit ses griefs pour les laiss­er éclater au réveil?

Existe-t-il une étude qui dis­tingue entre la défense des femmes, néces­saire, juste, sociale­ment prof­itable et le fémin­isme, volon­tariste, absurde, sociale­ment néfaste? 

Levé à 5h15, je don­nais à manger aux enfants, les pré­parais, les four­rais dans la voiture et pre­nais la route pour Genève. Une heure de con­duite. L’hiv­er, il fai­sait encore nuit lorsque je les dépo­sais avec leurs carta­bles devant l’é­cole de Satigny. Cela me fendait le cœur. C’est tou­jours le cas. L’é­cole est une tor­ture. Ain­si la perce­vais-je enfant, ain­si l’ai-je perçue devenu père. Lorsque j’al­lais au col­lège Saint-Michel, à Fri­bourg, plus âgé qu’eux, à qua­torze ans, je mar­chais qua­tre fois par jours les trois kilo­mètres qui mènent de Givisiez au cen­tre-ville. Le par­cours m’est resté en mémoire, le reste non; tout juste la forme de la classe et sa posi­tion dans le bâti­ment de pierre grise au-dessus du vide. Qu’ai-je appris? Je cherche. Il me sem­ble que tout ce que je sais, je l’ai acquis ensuite, à l’u­ni­ver­sité — on dira qu’il a bien fal­lu y arriv­er, à l’u­ni­ver­sité. Quoiqu’il en soit, fix­er des enfants der­rière un pupitre quinze années de suite ne ressem­ble en rien à une pro­gramme de vie.

La moule sur le rocher. Dans quel mesure le rocher fait-il par­tie de la moule?

Dans sa phase régres­sive, la loi dev­enue arse­nal de lois donne la pos­si­bil­ité à des spé­cial­istes de jus­ti­fi­er des actions dont les motifs sont con­traires au bon sens et à l’in­térêt général.