Journal d'inconsistance

Fri­bourg — valise sur le dos, un cad­die rem­pli de fly­ers, je grimpe sur le colline enneigée du Guintzet. Au cen­tre de Gas­tro-entérolo­gie, une infir­mière me couche sur un lit bleu. Dans le couloir, un sapin de Noël en papi­er. A la place des boules, les vis­ages des dames qui s’oc­cu­pent des exa­m­ens. J’en par­le, car dans ces moments où l’on est aux pris­es avec la sci­ence, c’est à dire avec la fatal­ité, le moin­dre détail accroche l’oeil. L’in­fir­mière reparaît. Elle me donne une jupe, me pré­pare, pique pour l’in­traveineuse, me ras­sure. Je demande une T‑shirt. Il n’y en a pas. Elle pro­pose un ciseau. Je pour­rais découper un T‑shirt dans une jupe, sug­gère-t-elle.
Suiv­re à l’écran les prouess­es de la caméra qui remonte dans l’in­testin à quelque chose d’ef­frayant; je demande que l’on m’en­dorme. Le médecin me met sous sédatif. Quelques sec­on­des, je fixe le store. Il devient flou, mais peut-être est-ce ma vue — ces jours, elle baisse. Vingt min­utes plus tard, je me réveille. Sur le bord du lit à roulettes, un espres­so. J’avale, puis je con­state: “je viens de boire un café”.  Je m’é­tonne: “pourquoi pen­dant ces vingt min­utes, l’in­fir­mière n’a-t-elle cessé de me par­ler en espag­nol?”.
Entre le médecin:
- J’ai dû appel­er deux médecins en ren­fort pour vous maîtris­er.
- Je dor­mais!
- Oui, mais pen­dant le som­meil, vous vous êtes levé et vous avez ten­té de quit­ter la pièce.

A l’oc­ca­sion d’une réu­nion poli­tique, l’un des par­tic­i­pants apprenant que je suis écrivain me demande si je pour­rais écrire pour la fin du mois un livre sur Trump.

Dans l’his­toire de l’art mod­erne, pas de rac­cour­ci de pen­sée plus éton­nant que l’uri­noir de R.Mutt. Aus­si ne fut-il pas compris.

“Vous savez, la neige ce n’est que du blanc sur du vert, l’herbe que du vert sur du mar­ron, la terre que du mar­ron sur du rouge; quant au feu, c’est une hypothèse de physiciens.”

Vivre dans l’ar­rière-bou­tique d’un mag­a­sin, c’est drôle. Comme la vit­rine donne sur la rue, dès que l’on quitte sa cham­bre on s’ex­pose. Chaque fois que je vais piss­er, je crains de tomber nez à nez avec un passant.

Brusque­ment, je songe que la scène du sparadrap dans l’Af­faire Tour­nesol est métaphorique. Que c’est de soi ou d’une par­tie de soi que le cap­i­taine Had­dock et les autres voyageurs cherchent à se débarrasser.

Tirant la langue, il la trou­vait si longue qu’il craig­nait en la reprenant de ne savoir où la mettre.

Que ne fait-on taire la majorité silencieuse?

Les vendeurs d’arme sont des gens à l’e­sprit car­ré. Leurs vues sont indu­bita­bles.
-Et ça?
-C’est une matraque clas­sique. Cuir, intérieur plomb.
-Vous per­me­t­tez? Ah oui, c’est lourd!
-C’est en plomb.
-Et pour le port…
-Le plomb n’a jamais été léger.
Et le vendeur se fige. C’é­tait un hologramme!nJe cherche une ques­tion que je pour­rais pos­er.
-… des crans d’ar­rêt à dégain­er?
Si c’é­tait un holo­gramme, il se remet en marche.
-Des crans d’ar­rêt. Cela se dégaine. Ici, là, là et dans la vit­rine au fond.
-Quelles sont les dif­férences?
Pas de réac­tion.
-Celui-là par exem­ple… Je veux dire, les dif­férences fon­da­men­tales.
-Rien n’est fon­da­men­tal. A part vous, C’est la seule dif­férence.
L’holo­gramme s’in­ter­rompt. J’es­saie les couteaux. Il se remet en marche, le vendeur retourne à son comp­toir der­rière lequel doit se trou­ver l’ac­cu:
-Si vous avez besoin de moi, je suis là-bas.

Les adultes sont déguisés. En réal­ité, il n’y a que des enfants.