Journal d'inconsistance

Le théâtre ces jours, cri­tique médiocre de la société de pou­voir et de toute autorité que l’on se peut met­tre sous la dent à con­di­tion d’être loué, payé, et enfin coop­té dans ces mêmes positions.

Ils ne par­lent de rien, dans la rue, c’est sym­pa­thique, mais vient le moment où j’an­nonce que je vais promen­er comme si c’é­tait un besoin.

André Gide aux pris­es avec le protes­tantisme le plus rigoureux, tout interne, avec le plaisir le plus débauché, tout externe.

Négri­fi­ca­tion accélérée de la société. Derniers bas­tions de valeurs en état de liqué­fac­tion. Que les généra­tions à venir, si elles vien­nent, sachent que nos grands ven­dus, les opéra­teurs des gou­verne­ments, sous la férule d’autres plus malveil­lants encore, ont créé, voulu, entretenu cette destruc­tion de l’héritage et de la raison.

Deux jours d’une pluie grise, ici fait rare. Le vil­lage à tra­vers ses habi­tants hip­pies devait célébr­er le sol­stice d’hiv­er en allumant un feu de vieux bois quand l’in­clé­mence du ciel a eu rai­son de la fête, les rues demeu­rant vides et ruis­se­lantes. La mai­son ouverte sur la rue, verre de bière à la main, je regarde tomber l’eau puis décide d’aller respir­er dans les pro­fondeurs avant de revenir à mes écrans et à mes écri­t­ures, et j’agite mon bâton d’en­traîne­ment, chem­ine le long de la riv­ière dans la boue de la prom­e­nade, il n’y a ni voisin ni chien ni chat, rien que la pluie grise mêlée des fumées des foyers.

Les écrivains en sit­u­a­tion de marché, à l’époque des bal­adins ou des cours déjà, passent moins de temps à leur ouvrage qu’à sus­citer l’in­térêt et le soutenir par leurs rodomon­tades. Pré­posés au tri sur moti­va­tion com­mer­ciale mais aus­si poli­tique, les jour­nal­istes promeu­vent ce qui doit l’être exclu­ant mécanique­ment toute relance de l’e­sprit critique.

Mon inten­tion n’est pas de me reprocher ce que l’on me reproche puisque je sais mon con­stat : engagé dans l’écri­t­ure par tous les moyens pos­si­bles; quant à être pro­fond, sen­si­ble, ému, émou­vant, je ne le puis pas, c’est dans le for intime, loin de toute vel­léité d’ex­pres­sion et la red­outant jusqu’à l’an­goisse que j’en fais l’expérience. 

Dif­fi­cultés à se désha­biller. J’en­lève le pull, il y en a un autre, je tire sur la manche, elle serre au poignet. Le col résiste, étran­gle le cou, la tête ne passe pas et il y a encore un autre pull. Je me fais aider, je dis: “il fau­dra une jaque­tte, comme les vieux, à bou­tons”. Réveil en sueur.

Au jardin une vigne alour­die de petites grappes et un fraisi­er sauvage.

Le niveau de la riv­ière a de nou­veau mon­té. Evola me demande de com­man­der des bottes de pêcheur, il revient sur le dégage­ment des cail­loux amassés, par­le de la pel­leteuse du paysan; achetée par inter­net en Chine elle n’est tou­jours pas livrée, six mois que cela dure: “il n’a pas l’air inqui­et”. Ces cail­loux que drosse le courant, nous les avons lev­és un par un fin sep­tem­bre le corps à demi-immergé puis trans­portés sur la berge. La sai­son passée, le chantier est à refaire. Mais cette année le bar­rage est trop impor­tant: sans moyens mécaniques, c’est impos­si­ble. En atten­dant l’eau passe sur le pont, il faut des bottes à jam­bières et une maîtrise d’équili­bre pour franchir. C’est la pluie et la fonte des neiges, et il va pleuvoir.