Journal d'inconsistance

Les géants prom­e­naient des hommes et des femmes. Lorsqu’il croi­saient d’autres géants, ils ne trou­vaient rien à leur dire. Une vie trop longue les avaient fatigués d’eux-mêmes. Mais à leurs pieds, leurs femmes et leurs hommes s’in­téres­saient les uns aux autres. Cela don­nait aux géants un sujet de con­ver­sa­tion bienvenu. 

Les robots ont pris le pou­voir. L’E­tat réag­it. Ter­ror­isés, nous atten­dons dans des abris de for­tune autour du grand mât que con­trôle le pou­voir nou­veau. Les sec­ours arrivent par le ciel. “Com­ment, dis-je scan­dal­isé, ils ne déploient qu’un groupe de fan­tassins para­chutistes!” Je cours à tra­vers le camp: “même pour retir­er un bil­let de Fr. 100.- ils faut traiter avec des machines et face au robots envahisseurs, l’E­tat dépêche des hommes!” Alors, comme si le ciel me répondait, l’en­tourage se trans­forme. Dans le camp, autour du mât, il n’y a plus que mes anci­ennes femmes. Accom­pa­g­nées de leurs hommes actuels, elles me nar­guent. Je m’ap­proche de la pre­mière. Elle ressem­ble à B. mais ce n’est pas B. Elle est un peu dif­férente, de sorte que je ne peux rien dire. Même chose pour N. Pour L. Et Gala. Il ne me reste qu’à porter ma souf­france et me pli­er au régime des robots.

“Foi” — à la relec­ture cette note n’est pas sans ambiguïté. La promesse mirac­uleuse faite d’un “devenir sans fin” est l’ar­gu­ment fal­lac­i­eux par lequel l’Église s’ar­roge un pou­voir sur les esprits faibles. C’est à l’ex­plo­ration heureuse de l’e­sprit par l’ex­péri­ence philosophique dans le temps de la vie que je fai­sais allu­sion plutôt qu’au don aveu­gle de l’âme par la suite de la foi dans une vérité révélée. Je dis­ais sen­ti­ment, car notre mode de vie obscurcit chaque jour l’ac­cès à ce tra­vail intérieur. 

Qu’est-ce qu’une per­son­ne vue de l’ex­térieur? Une per­son­ne qu’on ne voit pas.

C’est la foi qu’il faut retrou­ver. Obscur­cie absol­u­ment. C’est à dire le sen­ti­ment que l’on peut devenir sans fin.

Je dors l’après-midi dans une cham­bre blanche du nou­v­el apparte­ment. La lumière du ciel et de la mer, sans obsta­cles, irradie, mais aus­si, cette cham­bre est blanche par les teintes du mar­bre au sol et des enduits sur les murs, mais enfin et surtout, elle est blanche parce que nous ne trou­vons rien à y met­tre sinon le lit dou­ble, bâtie comme elle est dans le toit, devant une grande vit­re et per­cée de deux colonnes dont on se demande ce qu’elles sou­ti­en­nent. Et ain­si, lorsque je me couche vers trois heures, je tra­verse plusieurs couch­es de lumière avant d’at­tein­dre le duvet, le mate­las et de m’en­fon­cer — per­son­ne ne peut le voir, pour cela il faudrait être au ciel ou marcher sur les eaux — dans le blanc.

Installer une église au milieu du dés­espoir et ven­dre de la croyance.

Human­iste, qui n’a pas d’idéologie.

Saint-Exupéry, grand homme qui tente l’ex­hausse­ment des pos­si­bles par les math­é­ma­tiques et la poésie, con­state l’im­pos­si­ble grandeur de l’homme; ne l’en­tourent que des êtres tombés en société. Déçu, il s’en va.

Après la sieste, je retourne chez le marc­hand élec­tro­to­tal­i­taire. Une machine décide de l’or­dre de pas­sage des clients. Je ne prend pas le tick­et. J’at­tends. Les min­utes passent. Je dois aller à Mala­ga. Ordi­na­teur en ban­doulière, la vendeuse fait l’ar­ti­cle à un père accom­pa­g­né de son fils. Elle explique les avan­tages, les mégaoctets, la gra­tu­ité, les jeux. Pour finir, le père demande le prix. Une gri­mace défait son vis­age, il remer­cie, attrape son fils, s’en va — c’est mon tour.
-Vous avez votre numéro de passe­port cette fois?
J’ou­vre mon passe­port, je lis le numéro.
-Si c’est un doc­u­ment étranger, le passe­port ne sera pas val­able. Il me faut votre numéro de rési­dent.
J’avais prévu. J’énonce. La vendeuse le tape sur son clavier, obtient une code à trois chiffres.
-Don­nez la pochette de votre appareil, je vais vous le not­er.
Puis elle prend mon télé­phone et com­mence une série de manip­u­la­tions.
-Oh la! Que faites-vous?
-Je vous met la télévi­sion.
-Riens du tout, ren­dez-moi mon télé­phone!
-Mais c’est gra­tu­it!
-Juste­ment!
Les deux autres vendeuses, inter­loquées, me dévis­agent. Tout sourire, je con­firme:
- Sur ce télé­phone, je ne veux que le télé­phone.
Alors ma vendeuse:
-Dans une heure, une de nos assis­tantes mar­ket­ing va vous appelez. Elle vous deman­dera si vous avez été sat­is­fait de mon ser­vice et vous deman­dera d’at­tribuer une note entre 1 et 10. Si vous pou­veiz me met­tre une bonne note, ce serait sym­pa!
-Votre assis­tante, ce ne serait pas une machine?
-…si.
-Désolé, je ne par­le pas aux machines.