Journal d'inconsistance

-Avez-vous un escabeau?
-Non.
-Une boîte de con­serve?
-Non.
-En somme, vous n’avez rien?
-Non.

Dans cet hôtel, il y avait un petit cof­fre-fort rem­pli de cara­bines et sur le guéri­don un verre d’eau “non-traitée”.

Sou­vent la vue, le temps d’un cligne­ment d’œil, de ce par­adis que devait être la nature avant l’ac­ca­pare­ment humain.

Les hommes croient tous qu’ils fer­ont quelque chose de grand. C’est parce qu’ils le croient qu’il font quelque chose. Il faut croire.

Il par­lait longtemps, puis il chan­tait. Quant il avait fini, il se tai­sait. Mais dès que vous étiez éveil­lé, il recommençait.

Rêve sex­uelle d’une telle vérité plas­tique, chaque élé­ment, seins, bouche, vagin ressen­tis comme dans un rap­port réel, que s’il était télédisponible, il rem­plac­erait la néces­sité de quêter sans cesse, pour s’an­ni­hiler et se réc­on­cili­er, l’acte charnel.

Tou­jours fasciné par le jeu extra­or­di­naire du palais et des mâchoires au moment de détecter, dans l’acte d’al­i­men­ta­tion, l’élé­ment dur ou empoisonné.

M’in­téressent dans la vie: l’ex­plo­ration par la pen­sée — le désor­dre jubi­la­toire — l’art comme moyen d’ex­al­ta­tion — le tra­vail des forces propres.

Ce dimanche, après avoir dif­fusé dans la mai­son les objets apportés d’An­dalousie, je m’at­taque à cette ampoule qui pend au-dessus du lavabo de la salle de bains. Mon idée est de la rem­plac­er par le lumi­naire acheté l’an dernier et que je n’ai jamais instal­lé dans mon apparte­ment du bord de mer. Comme il n’y a qu’une prise valide à l’é­tage, je tire le rouleau, rac­corde un mul­ti­fich­es, tend une ral­longe, con­necte ma perceuse. La mèche entame le car­relage. Elle s’en­fonce, puis la pro­gres­sion ralen­tit. A la fin, elle patine. Je force. Quelques étin­celles atter­ris­sent sur mon poignet. Je passe et l’eau gicle à deux mètres. J’ait roué la con­duite d’eau. L’é­tage est inondé. Dans la panique, je ne sais plus où est la valve . Je la trou­ve, je coupe le général. Bien, réfléchissons: il doit y avoir des plom­biers. Même un dimanche. Mon ordi­na­teur à la main, je vais sur les march­es de la mairie et relève un numéro d’ur­gence. J’ap­pelle. Pas de son­ner­ie. Mes­sage: “votre compte doit être rechargé”. D’ac­cord: le Chi­nois qui m’a ven­du ce portable il y a deux jours, a empoché l’ar­gent plutôt que de le charg­er. Retour sur les march­es de la mairie. Je tente d’a­cheter du crédit en ligne. Ma carte est refusée. Je me couche. Après la sieste, je vais chez le voisin et télé­phone depuis son fixe. “Oui, me répond l’employé, nous sommes bien une société de plomberie qui assure un ser­vice 24/24 et 365 jours par année, mais pas le dimanche”. Face à cet inci­dent minus­cule qui illus­tre la fragilité du sys­tème, une bonne nou­velle: la source au coin de la rue et le feu dans le poêle.

Mas­sio, mon démé­nageur uruguayen avec qui s’est dévelop­pé depuis deux ans une rela­tion sym­pa­thique, s’in­quiète: “vous allez rester longtemps dans ces mon­tagnes? Votre femme? Où est votre femme?”