Journal d'inconsistance

Déposé Gala à l’avion puis roulé six heures. Je n’aime pas rouler, mais rouler à tra­vers ces déserts est un baume pour l’esprit.

La con­ver­sa­tion avec les objets. La con­ver­sa­tion avec les ani­maux. La con­ver­sa­tion avec les for­mal­isés. La con­ver­sa­tion avec les immi­grés. Le mot intro­duit dans la phrase revient défor­mé telle une balle frap­pée con­tre un mur.

Retour à Madrid par les faubourgs. Soudain tout un monde. Qui va qui vient qui vaque. Immeubles de briques rouges en quin­conce autour des gira­toires, blocs sco­laires, parcs rec­tan­gles, chiens-laiss­es-pro­prié­taires. Vie dess­inée au sol, sur des cen­taines de kilo­mètres, pour délivr­er de la force de tra­vail en direc­tion de la capitale.

Rêves pro­fonds. Solid­ité des dis­posi­tifs archi­tec­turaux. Prise de repères. La recon­nais­sance tech­nique des lieux se pré­cise. Comme si je me pré­parais nuit après nuit à la fuite. J’ig­nore où se trou­ve la porte mais je sais que le monde où est pro­duit le rêve, en atten­dant de s’écrouler, branle. 

Le quarti­er compte trois super­marchés. Tous sont des mag­a­sins de mis­ère. Eta­lages déparés et lacu­naires, légumes en peine, pain sec. Un four­gon de can­ton­niers africains s’ar­rête sur le trot­toir, l’un des leurs achète de la bière chaude. Le type est épuisé, il n’y a qu’une caisse, il atten­dra. Et les prix: astronomiques. A croire que le gérant ajoute des zéros au hasard. Je prends, je repose. De retour à l’hô­tel, nous avons cinq cent grammes de viande hachée, des spaghet­tis avec Gluten (moi), des spaghet­tis sans Gluten (Gala), un oignon, de la tomate con­cassée, une tranche de Parme­san. De l’ar­moire du van je retire une sauce sup­plé­men­taire, stock­ée pour le sec­ours, française, al’arra­bi­a­ta. Nous cuisi­nons. C’est mau­vais. A ne pas manger. Je renonce à la bolog­naise. Je renonce aux spaghet­tis. Je dis: “ces gens veu­lent nous affamer”. Pro­duits de grande dis­tri­b­u­tion à l’in­sec­ti­cide, à la farine ukraini­enne, aux antibi­o­tiques pour pois­son. Pau­vres ouvri­ers, pau­vre peu­ple, pau­vre de nous! 

Réveil tardif, long café, con­sul­ta­tion des nou­velles. Gala dans les étages de l’hô­tel afin d’obtenir servi­ettes et papi­er sans avoir affaire au ser­vice. Les cloches du cam­panile son­nent encore et encore sous le nid de cigogne, il est bien­tôt trop tard pour le restau­rant, même à l’ho­raire espag­nol deux heures et demie, trois, qua­tre heures. Lorsque la chaleur retombe, petite prom­e­nade dans la rue cen­trale de Soria, la rue pié­tonne, l’u­nique rue puis retour dans la cham­bre d’hô­tel pour le vin et la bière au couch­er de soleil. 

Intérêt renou­velé pour la coali­tion maffieuse, cette hor­reur. Con­fis­ca­tion des lib­ertés élé­men­taires, annu­la­tion du droit de pos­séder et saisie des per­son­nes, face aux opéra­tions maffieuses de l’E­tat maffieux la réac­tion est de jouer selon les mêmes règles. 

Cette idée de pro­duire la per­son­ne sur un marché de la vente afin de négo­ci­a­tion et s’en­richir, et devenir quelqu’un.

Petite cap­i­tale, cap­i­tale rêvée. Déjà mon sen­ti­ment il y a trente ans, lorsque je pas­sais mon été à enseign­er l’anglais aux enfants. Deux rues pié­tonnes flan­quées d’éd­i­fices his­toriques et de demeures anci­ennes que ter­mi­nent en par­tie basse la riv­ière Duero en par­tie haute le splen­dide parc de l’Alame­da de Cer­van­tès. A bord d’un stu­dio par­faite­ment dess­iné, con­fort­able, silen­cieux, mod­erne, logé dans les ruines d’un monastère, à deux pas du cen­tre de la ville.

Soria ce n’est nulle part, mais alors com­ment expli­quer que les prix des hôtels soient pro­hibitifs ce soir? Same­di? Pas qu’un same­di dans l’an­née et ce ne sont pas les vacances! Nous instal­lons le van dans le camp­ing munic­i­pal. Orage. Gros orage. Gala a froid. Les voisins sont Hol­landais, Alle­mands, Suiss­es. Inter­change­ables. A dis­tinguer en fonc­tion des chiens. Ils com­man­dent au bar des mets lourds en anglais nous com­man­dons en espag­nol des mets légers (qui s’avèrent tout aus­si lourds).