Journal d'inconsistance

Chaos dans les pièces, vais­selle sale, tapis mac­ulés et une puan­teur de cav­erne. A peine si on peut tra­vers­er l’ap­parte­ment jonché d’or­dures. Je sai­sis Aplo par le col­let, le pousse dans la salle de bains.
-Net­toie!
Il proteste. Je le frappe. Emmène sa sœur à la cui­sine:
-Net­toie!
Ma femme est là, c’est Gala, je lui dis:
-Tu es sûr que l’on a bien fait de s’in­staller dans cet apparte­ment sur la falaise pour la durée des vacances sans deman­der au pro­prié­taire? Or, voici la pro­prié­taire.
-Que faites-vous là?
-C’est Maria Dolorosa qui a par­lé avec vous!
Et je mon­tre Gala. Qui s’est trans­for­mée en une vieille à la face de cire. Tan­dis que la con­ver­sa­tion s’en­gage entre les deux femmes, je coudoie les enfants, je veux leur mon­tr­er que ce n’est plus Gala. Fait son entrée un mon­stre plat, san­guino­lent, la gueule rav­agée. Il me bave dans le col. M’oblige à faire la vais­selle tout en me bour­rant les côtes. Il me visse la colonne, je me tor­tille, je hurle. Il écarte ses mâchoires et les plante dans ma bouche. Réveil.

Dans la salle, au cré­pus­cule, il n’y a qu’un jeune. Il médite assis en tailleur. Me tend le pot. Les cubes blancs sont crayeux, j’en met un dans le verre. Il absorbe d’eau. Avec le bout du doigt, j’écrase. Les autres fidèles font signe de boire. La salle se rem­plit. On me trou­ve une parte­naire. Elle m’évite, rejoint un autre homme. Puis vient une belle fille, der­rière moi. Un bruit. La prêtresse entre juché sur les épaules de son assis­tant. Les corps s’abais­sent. Les chants s’élèvent.
-Tu sens l’e­sprit qui pénètre? Me dit ma parte­naire.
-Je ne peux pas, j’ai le nez bouché, lui dis-je.
Elle trace des signes dans le vide, respire, souf­fle, s’al­lège.
-Main­tenant.
-Quoi?
-Laisse faire.
Elle retire mon pan­talon. Je suis vêtu d’une robe épaisse, le torse exposé. Elle change de posi­tion, m’in­vite à la débar­rass­er de “cet habit qui n’est qu’un sou­venir”. La prêtresse bal­aie osten­si­ble­ment mon verre de mix­ture qui se brise au sol.
“C’est con­tre moi! Elle mon­tre par là, que je ne vaux rien”.
-Elle fait sou­vent ça? Demande ma parte­naire de culte.
-Je n’en sais rien, c’est la pre­mière fois que je viens.
-Alors oublie tes raison­nements rationnels!
“Impos­si­ble!” “Et si je le fai­sais?” “Ils ont rai­son, ce qui est est.” “La vérité, est là.“
J’es­saie d’at­tir­er ma parte­naire hors de la salle. Elle résiste. Elle n’a pas fini son élé­va­tion. Je sors. C’est une grange au milieu d’un pré améri­cain. Des 4x4 sont garés en désor­dre. La céré­monie s’ac­célère, des fidèles poussent des cris, d’autres sont sus­pendus par des sys­tèmes de poulies, d’autres encore ram­p­ent.
“J’e­spère que per­son­ne ne va sur­gir à l’im­pro­viste, quelle équipe de fous!”

Vieil­lard hip­pie chaussé de san­dales, soix­ante, sep­tante ans, les cheveux mai­gres et longs qui dans le direct Lau­sanne-Yver­don déclare à la con­trôleuse, une appren­tie jouf­flue : “excuse-moi, je venu de Basel et fatigué j’en­dor­mi, je me réveil­lé après à Lau­sanne, main­tenant je retour…”. La fille en uni­forme écoute. Elle hésite. S’adresse au hip­pie en dialecte, lequel répond en dialecte. A la fin, j’en­tends le hip­pie qui trois fois répète à la gamine : “Vie­len Dank!”

Dans notre sys­tème d’ar­gent, ne déro­gent à la loi que les très pau­vres et les très rich­es. C’est dire com­bi­en ceux qui sou­ti­en­nent et paient la légal­ité vont bien­tôt manquer.

Repas fini, la vais­selle lavée, elle s’in­stal­lait au coin du feu et tri­co­tait des soucoupes volantes.

Plus il y aura de per­dants par­mi les gens hon­nêtes (en d’autres temps, on aurait fait l’é­conomie du qual­i­fi­catif), plus le social­isme nou­velle façon trou­vera des alliés. Abusés par le dis­cours de leurs tuteurs de cir­con­stance ces per­dants, comme le furent au cours de l’his­toire européenne tous les ama­teurs de réc­its poli­tiques, par­ticipent au ren­force­ment des oppresseurs véri­ta­bles, les cap­i­tal­istes nou­velle façon.

Dimanche au CHUV, à pho­togra­phi­er des cadres, des affich­es, des bacs à papil­lons. Avec des malades et des infir­mières, des gouttes-à-gouttes et des lits, à bord des ascenseurs de fer, dans les cafétérias ou les salles des urgences. A park­ing j’aide un patient en chaise, dans le cen­tre médi­cal uni­ver­si­taire l’am­bu­lanci­er me félicite pour mon T‑shirt Fass 90: “belle arme!”. Monde étrange où l’on vient et dont on repart, c’est à dire naît et meurt. Les portes de l’ex­is­tence. Faisant mon tra­vail, je songeais à Gala — sans par­age con­nu — le pacte était de s’aider à quit­ter la scène.

Aplo de retour des casernes de Thoune, grenadier de char, tenue kaki, belle démarche, et con­tent. Ici, je répète ma sur­prise, me réjouis et for­mule une cri­tique: force est de con­stater que la dis­ci­pline intérieure que je pra­tique, cette dis­ci­pline qui per­met de met­tre dans l’ap­parence autant d’a­n­ar­chie que l’on souhaite, n’au­ra pas été un mod­èle suff­isant. Les enfants con­stru­isent j’imag­ine d’après ce qu’ils voient, et ne peu­vent accéder d’emblée aux rap­ports sub­tils (ajou­tons que je n’ai jamais fait “le père”, je veux dire con­di­tion­né mes actes et pen­sées pour offrir un mod­èle). Dès lors, je me félicite. A être soumis aux règles et admin­istré dans ses mou­ve­ments par une hiérar­chie, mon fils sem­ble décou­vrir les moyens de se mou­voir en société. Il m’embrasse, affectueuse­ment me tape dans le dos, nous gravis­sons le Petit-Chêne et entrons à la brasserie du Palace de Lau­sanne. Là, il me tâte sur son pro­jet : pren­dre du galon. Pour moi un cauchemar, mais qui me sem­ble, vu ain­si, pour Aplo, la meilleure des idées. Pass­er du sché­ma subit aux respon­s­abil­ités qu’im­plique de faire respecter le sché­ma aux autres est sans doute un exer­ci­ce de car­ac­tère. Que je n’en ai jamais con­sid­éré l’u­til­ité indique seule­ment que j’avais en ma pos­ses­sion — vraies ou fauss­es — les principes sur lesquelles j’en­vis­ageais fonder mon avenir. Le soir, après une prom­e­nade au Denan­tou et autant de dis­cus­sions, Aplo ren­tre à Genève. Je retrou­ve mon père (qui vient de pub­li­er son auto­bi­ogra­phie) et sa femme dans une pizze­ria sous-gare : ils arrivent d’Alle­magne en voiture, repar­tent demain à Budapest en avion. 

Faire son trou dans la terre meu­ble que tous ont remué.

Au Musée d’art mod­erne de New-York, passé l’ex­po­si­tion cal­i­brée des avant-gardes his­toriques et les pro­duc­tions con­tem­po­raines des­tinées au garde-meu­ble puis au feu, une série de toiles de Ger­hardt Richter péri­ode noir-blanc et flou, selon mon plaisir rétinien et mon mai­gre juge­ment esthé­tique l’un des plus grands artistes de la fin du vingtième avec Anselm Kiefer.