Journal d'inconsistance

Ils n’ont plus le sens de l’his­toire parce que pour cela il faut aimer.

Sen­ti­ment de tenir à bout de bras des sit­u­a­tions frag­iles attaquées par les vents. 

Avant l’in­ter­ven­tion de l’homme sur le paysage, le paysage mesure la pos­si­bil­ité de l’in­ter­ven­tion de l’homme, il est un espace qui per­met à l’homme de com­pren­dre sa liberté.

Les rois sont dona­teurs des monastères pour leur présent, leur âme, leur futur, leur crypte. La nor­mal­ité mil­i­tarisée de la prière monas­tique ras­sure et oblige. A tra­vers elle, les rois se recom­man­dent à Dieu et s’ex­emptent des fautes tem­porelles mais existe-il des rois qui imi­tent selon la voie érémi­tique des fous en Dieu, après dépose des formes et orne­ments, renonce aux statuts et pou­voirs, le repli de l’in­di­vidu sur l’in­di­vidu et dia­loguent avec les pro­fondeurs? Des rich­es, oui, mais des rois, ici, en chrétienté?

La dématéri­al­i­sa­tion de l’é­conomie est un ultra­matéri­al­isme. Le proces­sus nou­veau d’ap­pro­pri­a­tion des valeurs ne mod­i­fie en rien la valeur morale qui le sous-tend: le prof­it comme source de bon­heur est le motif uni­versel du con­trat qu’en­gage la minorité con­tre la pop­u­la­tion, sa reli­gion, même si elle sait qu’il fau­dra pour “réalis­er” le motif sac­ri­fi­er à la fin tout ce qui a per­mis à l’homme de devenir homme, à l’homme de faire société, aux sociétés de faire civil­i­sa­tion, aux civil­isés de se choisir un destin.

Déposé Gala à l’avion puis roulé six heures. Je n’aime pas rouler, mais rouler à tra­vers ces déserts est un baume pour l’esprit.

La con­ver­sa­tion avec les objets. La con­ver­sa­tion avec les ani­maux. La con­ver­sa­tion avec les for­mal­isés. La con­ver­sa­tion avec les immi­grés. Le mot intro­duit dans la phrase revient défor­mé telle une balle frap­pée con­tre un mur.

Retour à Madrid par les faubourgs. Soudain tout un monde. Qui va qui vient qui vaque. Immeubles de briques rouges en quin­conce autour des gira­toires, blocs sco­laires, parcs rec­tan­gles, chiens-laiss­es-pro­prié­taires. Vie dess­inée au sol, sur des cen­taines de kilo­mètres, pour délivr­er de la force de tra­vail en direc­tion de la capitale.

Rêves pro­fonds. Solid­ité des dis­posi­tifs archi­tec­turaux. Prise de repères. La recon­nais­sance tech­nique des lieux se pré­cise. Comme si je me pré­parais nuit après nuit à la fuite. J’ig­nore où se trou­ve la porte mais je sais que le monde où est pro­duit le rêve, en atten­dant de s’écrouler, branle. 

Le quarti­er compte trois super­marchés. Tous sont des mag­a­sins de mis­ère. Eta­lages déparés et lacu­naires, légumes en peine, pain sec. Un four­gon de can­ton­niers africains s’ar­rête sur le trot­toir, l’un des leurs achète de la bière chaude. Le type est épuisé, il n’y a qu’une caisse, il atten­dra. Et les prix: astronomiques. A croire que le gérant ajoute des zéros au hasard. Je prends, je repose. De retour à l’hô­tel, nous avons cinq cent grammes de viande hachée, des spaghet­tis avec Gluten (moi), des spaghet­tis sans Gluten (Gala), un oignon, de la tomate con­cassée, une tranche de Parme­san. De l’ar­moire du van je retire une sauce sup­plé­men­taire, stock­ée pour le sec­ours, française, al’arra­bi­a­ta. Nous cuisi­nons. C’est mau­vais. A ne pas manger. Je renonce à la bolog­naise. Je renonce aux spaghet­tis. Je dis: “ces gens veu­lent nous affamer”. Pro­duits de grande dis­tri­b­u­tion à l’in­sec­ti­cide, à la farine ukraini­enne, aux antibi­o­tiques pour pois­son. Pau­vres ouvri­ers, pau­vre peu­ple, pau­vre de nous!