Journal d'inconsistance

…a la vision d’un “univers desséché où vivraient des auto­mates per­fec­tion­nés, et d’une exis­tence pleine jusqu’au bord de délices, mais dont l’arid­ité ne lais­serait plus de place à ces sen­ti­ments, par­mi lesquels notre effort est de faire sor­tir, comme une plante de sa tige, la char­ité de la jus­tice.” (1855).

Aus­si détestable que l’idéolo­gie dom­i­nante, l’idéolo­gie d’op­po­si­tion a au moins cet avan­tage qu’elle ne gou­verne pas vos actes et pensées.

Anniver­saire des 54 ans dans un restau­rant de Bara­jas-Madrid avec Mon­frère et Aplo. Eux arrivent en avion de Genève, moi en voiture d’A­grabuey. Ce matin, départ pour Ávi­la. Le stage de com­bat débute dans l’après-midi. Mon cadeau: un T‑shirt de sou­tien au pris­on­nier Julian Assange.

Dans nos sociétés de révérence devant des principes tou­jours neufs et arbi­traires, les hommes hon­nêtes se cherchent au réveil, dans la journée et encore le soir, et ne se trou­vent pas. Ecartelés, ils en appel­lent aux arti­fices pour se réu­nir, mais ne sont pas dupes: ce qui les guette n’est pas la fatigue, c’est le refus défini­tif de cette forme usurpatrice que prend la fatigue quand elle est provo­quée par un sché­ma inhumain.

Avions qui atteris­sent en silence devant l’hôtel.

Partout des man­i­fes­ta­tions pour cacher les problèmes.

En cor­rigeant un film améri­cain de grande série erreur après erreur, on ferait peut-être un bon film et on se tromperait du tout au tout car c’est le principe qu’il faut cor­riger pas les détails.

Un voy­age plus rapi­de que jamais. Levé à qua­tre heures du matin sous-gare à Lau­sanne, j’at­teins Agrabuey à seize heures. Entre temps, j’ai croisé deux clochards saouls dans l’om­nibus pour Coin­trin (un Tchèque iro­quois, diva­gant et rongé qui répète “à Châtelet… la police.. çeu la merde”, à quoi son com­pagnon, un Français bour­souf­flé et bar­bu réponds “je com­prends pas ce que tu dis… je com­prends rien… Châtelet? Les halles? Oui, oui, je con­nais… Moi, je ne paie jamais le train.”), dans l’avion pour Madrid une jeune fille qui lit Théorie de l’é­cospir­i­tu­al­ité, elle émi­gre en Argen­tine avec pour tout bagage une trousse puis dans le train une Chi­noise qui suce une glace au piment et enfin, dans le car qui remonte l’Aragón, des gamines qui essaient les désha­bil­lés qu’elles vien­nent d’a­cheter dans une grande sur­face de Saragosse.

Rési­dence Roc d’Or­say, à Leysin, avec Gala, dans cet apparte­ment de loca­tion qui évoque par la forme un petite beurre. Il neige. Nous sommes seuls dans l’im­meu­ble. Plus tard, une fenêtre s’al­lume dans la nuit.

Prom­e­nade dans Berne avec Luv. Atmo­sphère famil­iale, rouge et jaune, mag­a­sins décorés, soupes chaudes. Des habi­tants moins frag­iles ou mis­érables qu’à Genève ou Lau­sanne. Pas d’ours, hélas. Penchés sur les fos­s­es, nous les cher­chons. Le soir, C. me dit qu’ils ont été déplacés sur les berges de l’Aar. J’en doute: la clô­ture serait plus tra­vail­lée. Les yeux sur la colline je tente ensuite d’isol­er ce  jardin d’en­fants en plein l’air où mes par­ents me dépo­saient lorsque nous habi­tions la cap­i­tale. Il est vraisem­blable qu’il ait dis­paru: c’é­tait il y a cinquante ans. Puis au Musée des arts, pour la vis­ite de trois salles déce­vantes n’é­tait-ce un paysage de Val­lo­ton qui évoque l’ex­pres­sion­nisme scan­di­nave (par oppo­si­tion à la façon mit­teleu­ropa d’Hrdlic­ka, Grosz ou Kokoscha) et quelques toiles de petite taille signée Gertsch (la femme de Franz?) qui nous con­duit dans la librairie où je mon­tre à Luv les sujets rock du réal­isme pho­tographique des années 1970.