Journal d'inconsistance

Avoir peur des gens au pou­voir, rien de plus nor­mal. En liq­uidant leur per­son­ne, ils ont liq­uidé leur peur. Il sont moins qu’eux-mêmes. Ils sont coal­isés. Ils ne sont, dans le groupe fonc­tion­nel, que le résul­tat de la divi­sion arith­mé­tique. Irre­spon­s­ables et tout-puis­sants. A l’op­posé, il y a le principe anar­chique. La souf­france que pro­duisent la soli­tude et la tra­ver­sée de l’in­cer­tain, la peine et le lou­voiement, autant de mal­adies natives de l’homme, indéracin­ables, c’est à dire fon­da­tri­ces — elles doivent être sup­port­ées. Ce sont les guides. Il faut les honorer.

Ecouté trois fois ce soir le Mis­erere mei de Gre­go­rio Alle­gri par le choeur du King’s col­lege: une  grâce qui met les larmes aux yeux.

Occupé à mes recherch­es sur Naypy­i­tav où je retourne en jan­vi­er. Je cherche sur place des indi­vidus qui par­leraient une de nos langues et le bir­man. Pour ruser, je lance le moteur sur les aggloméra­tions satel­lites sachant que la cap­i­tale est plus par­ti­c­ulière­ment sur­veil­lée par les mil­i­taires. Et trou­ve six pro­fils. Plus je les regarde, plus je com­prends qu’ils ont été créés dans un bureau. Ils n’ex­is­tent pas. Pho­to prise ici, iden­tité là, texte de présen­ta­tion inven­té… “Pro­fil not ver­i­fied.” “Last login: 2 years and 11 months.” “Not live any­more.” “Response over one week.” 

Ren­con­tré l’autre jour, à Vidy, cet homme à demi-chevelu, coif­fé d’un cha­peau de feu­tre qui me tira un matin, sans rai­son, une claque alors que j’é­tais ado­les­cent et même petit dans la gare de Lau­sanne. Il me parut vieux. Les mots qu’il artic­u­la ne par­laient que de san­té. La sienne. Fuyante.

Le fac­teur cheval eut l’in­tu­ition que le Palais devait être l’oeu­vre de sa vie lorsqu’il trébucha sur un cail­lou à la forme originale.

Élu­cubra­tions d’Elis­a­beth Kübler-Ross. Elle sait ce que nous savons tous. Ni plus ni moins. Son intel­li­gence est d’é­couter le désir du dés­espoir, sa per­ver­sité d’en tir­er prof­it. Cer­cle des voy­ants, des marabouts, des escrocs. Poudre de per­limp­in­pin. Cepen­dant, à la dif­férence des ces char­la­tans de bas étage elle tient — et mérite de tenir — sa légitim­ité de son tra­vail d’in­fir­mière, de con­fesseur de la souf­france, d’ac­com­pa­g­na­trice des morts. Mais de vision méta­physique? Aucune. De cer­ti­tude sur le Grand mys­tère? Allons-donc! Lemme: vous souhaitez pren­dre l’as­cen­dant? Dites ce que les gens ont envie d’entendre!

Mul­ti­pli­ca­tion des jeux de cirque sous con­trat avec séquences filmées: le rap­port de la plus-val­ue est en accroisse­ment con­stant (wing-suite, com­bats sauvages, duels auto­mo­biles, sauts de bar­rages, apnées…). Quand le risque aug­mente sur scène, c’est la mort qui aug­mente en coulisse. Tout un peu­ple con­somme avec brio ses min­utes de présence au monde.

Afin de con­glomér­er les voix des con­tes­tataires qui, à tra­vers un pays de la périphérie, défient le pou­voir en place, se con­stituer pris­on­nier des réseaux soci­aux qui organ­isent, dans nos sphères cap­i­tal­istes, la déten­tion méthodique de nos corps et esprits.

De la servi­tude volon­taire… A la mort de Godin (le marc­hand de poêles social­iste), le familistère de Guise con­tin­ue quelques années de vivre selon les règles de l’a­n­ar­chisme com­mu­nau­taire, puis des réformes com­men­cent de mod­i­fi­er le lieu de vie (con­trôle accru sur la cour et les jeux d’en­fants, fer­me­ture des pas­sages-galeries, etc.). Bien­tôt, l’as­so­ci­a­tion des locataires cède: l’e­space est pri­vatisé et ven­du par tranch­es, les jardins et le théâtre sont dés­ac­tivés. Ain­si l’héritage est déshon­oré par ceux qu’il a honoré.

Ce qu’ap­porte un indi­vidu qui ne sait lire ni écrire à une société comme la nôtre — épuisée, oppres­sante, ter­mi­nale, donc en phase com­bustible — c’est une inca­pac­ité à com­pren­dre, juger, et cri­ti­quer. Il est d’un grand secours.