Journal d'inconsistance

Aucun change­ment de régime, rapi­de et lent, d’abord l’un, d’abord l’autre, en milieu restreint, allongé, pom­pant, énervé, lisant-écrivant-buvant, pas au-dessus ni au-dessous, à côté, sur le bord de la grande assi­ette, saisi par la rage, et dans ce cas seule­ment, lorsqu’on cherche à m’ac­com­mod­er pour me manger ou à faire val­oir que l’assi­ette étant du meilleur goût il est pro­hibé de la refuser.

Musique d’ac­com­pa­g­ne­ment pour la descente: Cha­conne en F Minor P. 43 de Johann Pachel­bel et The Sink­ing Of The Titan­ic de Gavin Bryars.

Sans coif­feurs, nous allons tous devenir chevelus et laids, ou pour les plus hygiénistes, glabres et ronds.

“Pourquoi seule de toutes les fonc­tions du corps, la repro­duc­tion est-elle assurée par un organe dont un indi­vidu ne pos­sède jamais que la moitié, ce qui l’oblige à dépenser beau­coup de temps et d’én­ergie pour trou­ver une autre moitié?”. François Jacob, Le jeu des possibles.

“Plop! Plop!”. Au milieu de la nuit, dans un noir épais,voulu par Gala qui tire les stores dont elle serre ensuite les lamelles, je capte ce son et aus­sitôt, dans le demi-som­meil, engage la con­ver­sa­tion avec Mon­frère:
-Fais quelque chose! Encore une idée de squat­ters, jouer en pleine nuit au ten­nis… Allez, lève-toi! C’est ton tour! Dis à ce mec d’aller se couch­er. Oh, tu entends! Par­le-lui par la fenêtre, qu’il se recouche, merde!
Or, c’est Gala, allongée à mon côté dont le souf­fle expi­rant est ain­si ponc­tué : “plop…! plop…!”.

Le pape prie (mais Dieu est méchant).

Légère neige ce soir, les sap­ins bal­an­cent con­tre l’im­meu­ble. Depuis ce matin, j’ai comp­té une petite dizaine de voitures entrant dans la sta­tion; peut-être qu’après cette pre­mière semaine de con­tact restreint, la fatigue d’avoir a être soi pousse les plus impa­tients à rouler au hasard. Notre famille est dis­per­sée: Mon­frère dans son chalet, entre la fontaine et le potager, Mamère dans sa ferme et dans la forêt (elle marche), les enfants à Genève, con­tre la fron­tière française, enfer­més et calmes, moi ici, sur la mon­tagne, plus exacte­ment sur la butte, au pied de l’ap­parte­ment, où je fais du sport dans qua­tre mètres car­rés d’herbe jaune et Gala, dans les étages, toutes sor­ties annulées.

Logés, nour­ris, soignés, impunes, et rac­com­pa­g­nés gra­tu­ite­ment en avion: ils reviendront.

Une par­tie des romanichels roumains, infil­trés divaguant sur les ter­ri­toires des pays de tra­vail (dans ce cas la Suisse), vivant de rap­ine, de har­cèle­ment, de men­dic­ité et abu­sant pour le lit et la nour­ri­t­ure du sys­tème de sec­ours mis en place par l’E­tat ont été rap­a­triés ce jour aux frais de notre pays dans leur fief cen­tral de Cluj-Napoca.

Avant que cette merde, par voie aéri­enne, mandibu­laire, vaporeuse et irra­di­ante attaque notre cerveau, nos poumons res­pi­ra­toires et nos organes de vie sociale, je pen­sais, aucun espoir. Tout appa­rais­sait court-cir­cuité, com­pressé, accéléré par des règles aber­rantes de cir­cu­la­tion, au sol, sur l’eau ou dans les airs, choses et per­son­nes. De sorte que la lente et improb­a­ble recon­quête des esprits qui se pro­duit aujour­d’hui dans l’ur­gence, sous l’ef­fet des événe­ments, nous trou­ve aus­si pan­te­lants que dému­nis, inca­pables de tir­er prof­it des éner­gies vitales, toutes aspirées qu’elle sont par la sidéra­tion. Si à terme nous par­venons à sur­mon­ter par la grâce de la main invis­i­ble l’é­tat dans lequel nous avons été pré­cip­ités, il serait bien­heureux de repren­dre pos­ses­sion de l’e­space et du temps à la manière d’au­then­tiques vivants qui aiment la musique de l’e­sprit et l’as­cen­sion des corps