Journal d'inconsistance

Dans les notes de son jour­nal (en miettes), dans les répons­es aux jour­nal­istes (con­tre-notes), Ionesco répète qu’il n’avait pas l’in­ten­tion d’in­ven­ter un théâtre de l’ab­surde, encore moins de revendi­quer une avant-garde. Le monde, la société des vivants qui l’habite, lui sem­ble incon­sis­tant — c’est un rêve. Ce sen­ti­ment, je le conçois. Mais c’est d’abord l’in­ca­pac­ité des gens à s’in­téress­er à eux-mêmes qui me retient. S’in­téress­er à soi-même une fois admis — c’est la néces­sité dans le raison­nement — qu’in­téres­sant, on ne l’est aucune­ment. Le sen­ti­ment de l’ab­surde, la souf­france qu’e ce sen­ti­ment déclenche dans l’être, est liée à l’ex­péri­ence répétée que l’on existe et que l’on existe pour rien. C’est exacte­ment ce à quoi il con­vient de s’in­téress­er et ce à quoi la majorité des gens ne peut pas s’in­téress­er car tout porte ces esprits faibles à nier l’in­souten­able angoisse, seul fac­teur de vérité, seul fac­teur qui fait que l’on est homme et absurde.

Me dit ce soir: “Si tu meurs avant moi, je te tue une deux­ième fois!”

Rêves d’épou­vante. Hommes et femmes, qui m’ap­proche a le crâne fendu et dévide des vers. Les créa­tures frétil­lent au sol. Pas de peur, je n’ai pas peur. Est-ce que je rêve? Je ne sais pas. Prêt, je suis prêt. Voyez, je ferai face au pire. Pas croy­ant. Et prêt. Pas intéressé. Toute­fois je m’é­tonne, que se pro­duit-il dans cette chair, pourquoi son éclate­ment, sa dis­per­sion, pourquoi cette horreur? 

J’ig­no­rais que pour devenir écrivain aujour­d’hui, il fal­lait suiv­re des règles: “Faites pass­er le mot ! Partagez votre con­tenu sur vos plate­formes de réseaux soci­aux préférées afin de sus­citer l’intérêt et d’améliorer votre référencement.”

Au marché du dis­trict, vendeur de desséchés, abri­cots, pruneaux, fèves à qui je prends un demi-kilo de noix. A ma vue il demande, entouré comme je suis de Mon­père et de sa femme: “ce garçon est sor­ti de vous? Ah, il est grand, fort, je veux dire fort grand!”. Etrange incom­préhen­sion, temps muet: aucun de nous trois ne saisit le sens de la remar­que, ou son inquié­tude ou son admi­ra­tion. Aus­sitôt je fais face au vendeur, lui tends la main, dis mon prénom : “Alek­sander”.

Le don de penser et d’écrire, ain­si de se tenir à quelques mètres du monde et de l’apercevoir, pas de plus grande jouissance. 

Ionesco meur­tri par la ques­tion de la mort au point de juger dérisoire ce qui fait la vie, d’où son absurde. 

Qu’ai-je fait de mes années les plus pré­cieuses? Le meilleur, toujours.

Rêve des demi-fous de la val­lée du Sil­i­cone, habiter une autre planète. Si c’est pour l’habiter comme la terre.

Le voisin du deux­ième dans l’as­censeur. Il remar­que la fac­ture de “dépol­lu­tion de l’eau” que je viens de tir­er de ma boîte à let­tres. Il me demande ce que c’est, quand je l’ai reçue, quelle somme je dois. Quand il voit que je dois HUF 5950.- (env­i­ron 15.- francs), il est soulagé comme s’il venait d’é­conomiser de l’argent.