Journal d'inconsistance

La forêt est au loup, ce que le panier est au chien, un monde.

Scru­tant à tra­vers le dou­ble vit­rage soix­ante-qua­tre sachets de salade prélavée, ils com­par­ent les prix et cherchent celle qui pour­rait, sans amput­er le bud­get, assur­er leur bonheur.

Mon­tre en main, je fais le tour Bulle-L’E­ti­vaz-Les Moss­es afin de savoir si je serai assez isolé là-bas, sur le haut. La route est ser­rée, ban­cale, les glis­sières sont proches. Rossinière est dans le trou, après quoi le paysage se dresse. A la sor­tie de la forêt, c’est le plateau de La Lécherette: j’aime — une endroit abstrait, non-situé. Sap­ins noirs, plaine claire. Des mamans poussent des traîneaux sur de la mau­vaise neige, emmi­tou­flés les goss­es s’ap­pliquent pour réus­sir leurs pre­mières descentes. Avant Les Moss­es, je met la Dacia dans le talus et tire de ma poche les annonces de maisons en vente. Comme il se doit, les ren­seigne­ments sont impré­cis. Sur la pho­to, une riv­ière, peut-être un ruis­seau. Les colonies de vacances, les cars fumeurs et les ran­don­neurs cachent l’ac­cès, bref, je ne trou­ve pas, et me voici au Sépey, vil­lage que j’ai décrit en 1999 dans Trois diva­ga­tions sur le Mont Arto. Je ne sais plus ce que j’en dis­ais, qui devait être roman­tique, aidé que j’é­tais par l’ef­fort de gravir la côte sur mon vélo à sacoches, mais je le trou­ve cet après-midi aus­si vau­dois que prim­i­tif, et Suisse, qu’on en juge: tan­dis que je cherche la “belle mai­son à façade bernoise de 1777 qui vous enchantera”, un polici­er bedonnant sort du poste de police cen­tral, amende deux voitures. Or, nous sommes dimanche. Plus tard, je suis chez Mon­frère, à boire et écouter sur son tourne-disque fraîche­ment acquis, des 45t de Dis­charge, Crass, GBH… et Liliput, le groupe de bernois­es, tou­jours aus­si solide trente ans après publication.

Eh bien, nous allons à Mala­ga, dans un hôtel, sur la plage, à quelques mètres de l’an­cien domi­cile, mais ce qui est drôle, c’est la rai­son de ce déplace­ment (du moins pour Gala): elle a gardé le con­tact d’une dame qui pos­sède une machine chi­noise HUFI capa­ble de traiter les plis du vis­age- ren­dez-vous est pris.

Envelop­pé dans des cou­ver­tures, des pulls, des nappes, Mon­père me fait livr­er trente bouteilles de Pilsen­er-Urquell tchèque achetées en route par les démé­nageurs hon­grois qui vident une fois encore le bunker de Territet.

Aug­men­ta­tion du nom­bre de valises.

Eau plate et claire, soleil par­fait, à l’hori­zon mon­tagnes de France ce ven­dre­di; mag­nifique Léman devant lequel je déam­bu­lais avec ma fille Luv, haute, fine, sur talons, comme je déam­bu­lais autre­fois, à l’âge de sept ans, emmené par mon grand-père.

Nos super­marchés suiss­es sont la matéri­al­i­sa­tion du cauchemar social que nous vivons: prix vex­a­toires, hygiénisme, mono­pole, mélange racial et lin­guis­tique (à l’in­stant une anglo­phone demandait com­ment faire pour les sacs poubelle, cette sci­ence d’E­tat) et cas­tra­tion: nul n’ose plus regarder, par­ler, agir, croulant sous le fardeau de la mau­vaise con­science et, en effet, cha­cun de nous est respon­s­able et, du fait de l’emmurement dans le silence, plutôt deux fois qu’une.

Odieux puri­tanisme d’o­rig­ine améri­caine, apanage des Blancs dégénérés, qui per­met de déboulon­ner, autre­fois out­re-Atlan­tique, aujour­d’hui sur les ter­ri­toires non anglo-sax­ons, toute per­son­ne qui agit en marge de la norme (soit l’hétéro­sex­u­al­ité religieuse­ment encadrée ou son con­traire, l’ho­mo­sex­u­al­ité de propagande).

Dans l’ar­rière-bou­tique, à Lau­sanne, instal­lé au milieu du stock d’af­fich­es. Gala va et vient, encore faible, récem­ment sor­tie d’hôpi­tal. Nous pique-niquons sur un car­ton retourné. J’ai en tête d’a­cheter un chalet alpestre. Il le faut dans un endroit reculé et peu pres­tigieux, loin des skieurs, sur ter­rain plat. Je cherche dans le secteur Col des Moss­es, Lac d’Hon­grin. L’autre recherche, infor­ma­tique, porte sur ce que nous allons faire ces prochains jours, aller à Mala­ga ou chez moi, à Agrabuey. Où j’abouti­rai de toute manière, les cac­tus n’ayant pas été arrosés depuis deux mois et la Dodge, posée au cen­tre du vil­lage, ayant été rap­pelée par le con­struc­teur (soit deux mil deux cent kilo­mètres pour arroser et véri­fi­er je ne sais quel bou­ton du tableau de bord — cela en pas­sant par la France, pays de tous les dan­gers). Séparé­ment, début de car­rière de “H+, Vers une civil­i­sa­tion 0.0”: un artic­ulet dans Le Monde, un entre­tien radio grand for­mat; pas encore de démolis­seur faisant le procès du livre ou de par­ti­san pas­sion­nel (l’es­sai ne se lit pas en une heure).