Journal d'inconsistance

A nou­veau dans ce pays, la Suisse, peut-être le mien, ce soir, me sont dépêchés des uni­formes car je fais un feu sur le bal­con. L’a­mi des règles (pour moi non-com­pris­es, on ne m’a pas expliqué et il y a, entre­posées dans la loca­tion, des bûch­es et un brasero) qui frappe à la porte de l’ap­parte­ment pour se plain­dre, proteste con­tre les nuages de fumée. Pour faire bonne mesure, il se pro­duit devant moi, à la porte, avec dans les bras un bébé né hier, taille d’asperge. Un asi­a­tique comme l’est le polici­er de patrouille qui me morigène quelques min­utes plus tard, rel­e­vant pour ali­menter la main courante du poste de mon­tagne l’i­den­tité de Gala. La déla­tion: virus plus fort que toute fab­ri­ca­tion de laboratoire.

Véri­fi­er dans le miroir ce que l’on devient, informe et laid, provoque un dou­ble mou­ve­ment de dégoût et d’ascèce, mais le plus immé­di­at demeure la sat­is­fac­tion d’ac­cepter, par principe, que la nature grave la peau et cor­rompe visuelle­ment les organes, toute autre réac­tion témoignant de l’in­sécu­rité de l’être, lequel se doit — je pense — de s’ar­roger un des­tin supérieur aux contingences. 

“Au Mex­ique, écrit l’Ex­cel­sior, les crim­inels ont décidé de ne pas respecter le con­fine­ment.” A l’év­i­dence, ils ne sont pas dans l’E­tat et rejet­tent, urgence ou non, toute paternalité.

Fini ce matin Naypyi­daw, Cité de l’e­space. Quand les vacances rou­vriront, j’au­rai pris une telle avance sur mes pro­jets d’écri­t­ure que je pour­rais en prof­iter sans complexe.

Ce 27 avril, le vol aller-retour le moins cher au départ de Genève pour Bangkok, Fr. 4105.- Il passe par Varso­vie, Tel-Aviv et Addis-Abe­ba en Ethiopie — à not­er que les cor­re­spon­dances en sont pas garanties.

Pour “Avenir Immé­di­at” : naïfs imbé­ciles que nous sommes, la dic­tature infinie de l’algorithme.

Attaqué par un vam­pire cette nuit. Il porte un deux-pièces de velours élimé, chausse sur un nez malade des lunettes de star. J’avais pour­tant prévenu son avancée. Debout à l’en­trée de la rue qui se réveille avec le petit jour, je guet­tais chaque mou­ve­ment. De l’im­meu­ble voisin sor­tent deux soeurs voilées, pro­fil bas. De retour à mon affaire, je sur­veille chaque pas­sant. Soudain il est là. Approche. Est à portée. Mais à l’in­stant du plus grand dan­ger, il pénètre dans l’épicerie de l’autre côté de la rue. Je tends la tête, jette un oeil à l’of­fre de poudre de lessive en actions: autant de sachets punaisés sur un pan­neau de bois. Il me mord la cuisse. La brûlure me fait bondir. Gala tombe du lit.

Nous sac­ri­fierons encore beau­coup à l’argent.

Sur le plateau, tintinnab­u­lantes, depuis hier les vach­es broutent. Un renou­veau du paysage enchanteur pour qui a dans l’or­eille la sage révo­lu­tion des temps.

Penché sur mon texte dès onze heures, j’écris jusque dans la moitié de l’après-midi. Lorsque je ter­mine un raison­nement ou un para­graphe, je sors me dégour­dir et pour ce je m’al­longe côté cui­sine, coule un verre d’eau, gobe une de ces vit­a­mines “pour femmes” achetées en drug­store à Man­hat­tan, puis me rep­longe dans l’écri­t­ure de Naypyi­day, l’or­di­na­teur mon­té sur un car­ton de Lowen­bräu, un autre car­ton dressé, après avoir été annoté des remar­ques clefs pour la con­duite du texte, devant mes yeux. En fin  de séance, lais­sant la cham­bre d’amis, je me vêts et sors ges­tic­uler devant le sana­to­ri­um où je ren­con­tre habituelle­ment les Syriens, Jor­daniens et Chi­nois, occupés dans l’or­dre à leur mus­cu­la­tion, vol­ley­ball et bad­minton. Début de soirée, vient l’heure des com­bats UFC et de l’én­erve­ment tran­quille, exas­péré non pas d’être dans ce coû­teux can­ton­nement avec vue sur le pic Chamos­saire, mais d’en­ten­dre péror­er d’im­por­tance sur l’écran d’E­tat les poli­tiques des cinq ou six con­ti­nents quant à notre par­age, notre lib­erté, notre des­tin, notre imprudence.