Journal d'inconsistance

Au-dess­sus des val­lées occi­den­tales, près du Som­port, longue approche par le défilé de Chiniprès où je m’é­tonne de voir des vach­es tant le sen­tier qui file sur le lit de la riv­ière est étroit. Le guide qui emmène le groupe déclare que nous en ver­rons encore. En effet, après deux heures d’ap­proche, le val­lon s’ou­vre sur un plateau humide, le trou­peau broute. Sur la gauche gauche s’élève jusqu’au ciel une paroi mar­quée de traces noires, ruis­selle­ments d’eau qui ali­mentent les pâturages, lesquels for­ment en hiv­er des cas­cades de glace. Après une nou­velle heure d’as­cen­sion en zigzag, comme nous atteignons les “ibones” (nom région­al des lacs d’ac­cu­mu­la­tion), les bêtes, de fortes géniss­es, sont à nou­veau là. Elles occu­pent un espace étale, vert et minéral, mais nous ne sommes tou­jours pas ren­dus. Le guide indique main­tenant en sur­plomb un rocher gris de deux cent mètres appuyé sur une épaule rouge. Je crois à une plaisan­terie; non, c’est bien cela que nous gravi­rons, et de m’indi­quer, petites comme la lunule de mon ongle des fig­ures qui se hissent sur la pointe extrême. “Des escaladeurs avec har­nais?” “Sans”, répond le guide. Des huit madrilènes qui for­ment le groupe (jeunes gens invités par un col­lègue de salle de fit­ness, un homme en chemise rouge de près de soix­ante-dix ans, par­ent du célèbre neu­ro­logue Ramon y Cajal), la moitié décide d’at­ten­dre au bas — peu ras­suré, je monte. Encore une heure, nous piéti­nons les plaques de neige. Or, non seule­ment, il y a là des vach­es, mais des chevaux sauvages. Aucun accès pour des bêtes aus­si gross­es. Je fouille le panora­ma. Ne trou­ve pas. Partout des som­mets escarpés. Nous enta­mons la dernière grimpe, entre les rocs éboulés, par­mi d’autres promeneurs, chevauchant des pier­res dressées telles des sta­lag­mites. Plus loin, il faut pass­er dans le chas de l’aigu­ille, puis sur l’autre face du som­met saisir une chaîne pour se hiss­er à tra­vers un couloir : je fais signe au guide, “le ver­tige, j’ai peur!”, et retourne à l’ ”ibon”. Autour de 18h00, nous sommes de retour au vil­lage: nous mar­chions depuis 7h00 le matin.

Plusieurs fois par heure, “je refuse, il est hors de ques­tion, je ne veux pas !”

Approche prim­i­tive des Améri­cains, désor­mais inoculée à nos peu­ples de l’oc­ci­dent réel pour défaire les psy­cholo­gies, une reli­gion chré­ti­enne car­i­cat­u­rale qui exige de tranch­er en chaque sit­u­a­tion comme s’il en allait d’un duel entre le bien et le mal

Per­son­nes qui dis­ent tou­jours “oui”, avides qu’elles sont de tout ce qui les sous­trait à leur routine.

Savam­ment orchestrées pour être incom­préhen­si­bles, instru­ment solid­i­fié de l’ingénierie sociale.

A force d’im­primer de l’ar­gent, ils rachèteront les gens de bonne volon­té et même les récalcitrants.

Reçu par envoi postal, sur mon pas de porte, les pho­to­copies com­mandées en ligne du man­u­scrit par moi traduit à l’es­pag­nol de “H+. Vers une civil­i­sa­tion 0.0”. Le paysan m’en­tend sor­tir de la mai­son, il appelle: “Alexan­dre, tu as un truc!”. La femme du maire a récep­tion­né le col­is. Jeu­di dernier, elle m’av­i­sait que j’avais près du canal, au bas de son jardin, un autre paquet, celui-ci coû­teux, un haut-par­leur de stu­dio JBL des­tiné à ampli­fi­er mes con­certs d’orgue enreg­istrés sur vinyle et mon groupe favori Napalm Death. Plus stressés que des piles AAA, désor­mais les chauf­feurs-livreurs chiliens des postes privées d’Aragon et de Navarre jet­tent les livraisons à la tête des habi­tants pour tenir les feuilles de route imposées par la multinationale. 

Pourquoi la mort, à mesure que l’on avance, devient-elle plus accept­able? Parce que la fatigue qui s’in­stalle dans le corps com­mu­nique à pro­por­tion un moin­dre degré de résistance.

Autre­fois, l’avenir des sociétés s’écrivait selon l’or­dre des actes et de la pen­sée, cha­cun don­nant un peu de soi; aujour­d’hui, des scé­nar­istes four­nissent leur copie qui est dif­fusée et reprise par l’in­di­vidu égaré, sans foi ni valeurs, chaque jour moins capa­ble d’én­ergie vivante, lequel choisit un rôle par­mi ceux qui sont offerts.

Ter­miné à l’in­stant OM, réc­it de l’an­née 1987 dans le quarti­er des Bas­tions en la bonne ville de Genève. Trente-cinq ans après avoir écrit mon pre­mier livre (Mex­i­co-1984), je réus­sis enfin un bon texte. Deux cent pages d’un cahi­er chi­nois au papi­er épais annoté au Bic en 22 heures — con­tent, très content.