Journal d'inconsistance

Ni mod­este ni pré­ten­tieux celui qui fait l’ef­fort de se con­naître, mais tou­jours en recherche du meilleur homme, qu’il espère pren­dre pour modèle.

Plus m’in­téresse le monde moins m’in­téresse la société.

Vieil­li, faiblard, déli­rant peut-être, je pour­rai tou­jours écrire une his­toire du monde qui se déroulerait dans la rue du Quarti­er des Champs (longue de cinquante mètres) avec pour per­son­nages le chien Cier­zo et les voisins, et per­chée au-dessus de nos têtes, l’église entourée de ses morts de la guerre civile aux tombes jail­lis­sant de fleurs.

En soirée, quand baisse la lumière, je monte à l’église voir les mou­tons que le berg­er ramène au vil­lage. Plus tard, nous sor­tons dans la rue avec du vin, nous par­lons argent, poli­tique et chas­se. Le paysan ren­tre dîn­er, je reste avec l’a­bat­teur et le guide de mon­tagne. Trois semaines que je n’ai plus passé un pan­talon, me balade pieds nus, dors mes dix heures. Les jours suc­cè­dent aux jours, s’il passe une ou deux voitures sur la route, c’est beau­coup. J’écris, je cor­rige Notr Pays, j’emporte des livres au jardin, sous le prune­li­er rouge, je cui­sine des légumes et j’ai dans le salon cent litres de bière que j’a­chem­ine lente­ment vers le refroidis­seur. Soudain cette nuit, plus d’oiseaux. Dans notre rue du Quarti­er des Champs le moin­dre change­ment fait l’ob­jet de longs com­men­taires. Per­son­ne n’en a encore par­lé. Colombes, hiron­delles, passereaux ont l’habi­tude de chanter dès les pre­mières lueurs. J’é­coute. Silence de pierre. Quelque chose se pré­pare? Qu’ont-ils senti? 

Petite mort, la jouis­sance; sorte de mort, le som­meil; som­meil éter­nel, la mort.

“Year of the cat” d’Al Stew­art, l’al­bum le plus opti­miste de cette décen­nie des optimistes.

Com­bi­en de fic­tions pro­duit une époque. Cela trahit.

Famille. Société. Monde. Dieu. Dans cet ordre, telle une voie de sagesse. Con­di­tion néces­saire, pure con­di­tion: l’in­di­vidu. C’est cet ordre d’ex­pan­sion que les pos­sé­dants cherchent à invers­er. Le but: enfer­mer l’u­nivers des pos­si­bles dans les lim­ites ani­males du corps.

Un monde scé­nar­isé puis réal­isé, sorte de musée vivant : ça ne marche pas. Sauf si on a aupar­a­vant réduit l’homme, c’est à dire lim­ité par méth­ode ses pos­si­bil­ités d’ac­cès au réel.

Pen­dant la dic­tature sovié­tique, Vladimir Boukovs­ki, empris­on­né, tor­turé, humil­ié avait résolu de s’en tenir à ce que son expéri­ence du monde réel était avant arresta­tion, refu­sant toute nou­velle infor­ma­tion apportée par ses bour­reaux experts en dialec­tique. Ces jours, devant le détourne­ment poli­tique du dis­cours san­i­taire en Europe, nous en sommes là.