Journal d'inconsistance

Le pre­mier min­istre de Thaï­lande Prayut sur les man­i­fes­ta­tions anti-gou­verne­ment de ces derniers jours: “man­i­fester coûte cher, nous cher­chons à savoir qui paie!”.

Bernard Stiegler est mort. Triste nou­velle. Et, con­cer­nant le débat sur l’in­téri­or­ité, plus urgent que jamais, dom­mage irréparable.

Ami­tié excel­lente au vil­lage. Hier dans la rue, traî­nant cha­cun sur le pavé une chaise de paille, un tabouret, un car­ton, nous étions cinq puis six et onze, spon­tané­ment réu­nis tan­dis que couraient les goss­es, et Luis appor­tait sa bière, Adrien pas­sait la musique, les chiens les chats lut­taient. Il est minu­it passé quand les femmes se penchent par les fenêtres pour appel­er à dîner.

Si je com­prends bien, début sep­tem­bre, les lecteurs et écrivains suiss­es, de même que les Français rap­portés (pour cau­tion) iront comme chaque année jouer la comédie — je l’ai fait avec plaisir, la man­i­fes­ta­tion doit être défendue — sur les quais de Morges, sans qu’ap­pa­raisse au pro­gramme (à véri­fi­er après actes) aucune exi­gence lim­i­naire de débat sur l’aligne­ment poli­tique des esprits sous l’ef­fet des actuelles con­traintes internationales.

La nuit, dans les rues de Genève, sur mon vélo, comme je me pré­cip­ite vers un mur de façade pour pos­er mon affiche au scotch, je suis empêché par un Chilien vendeur de gris-gris. J’ap­plique l’af­fiche, dégaine mon rouleau, rec­ti­fie la posi­tion, m’empêtre, hésite. L’af­fiche bique, le Chilien me chu­chote à l’or­eille des his­toires des Andes, me cham­bre, désigne son éven­taire de camelote. C’est la panique: je ne sais plus coller!

Autour d’une table en ter­rasse, le soir, au vil­lage, entre mon­tagnes, amis et voisins, à dis­cuter de tout, de rien, quand revient une fois encore la ques­tion des con­traintes, de leur légitim­ité, de leur durée. “Oui, dit celui-ci, chimiste de l’a­gro-indus­trie, on voit bien que cela va rester, qu’une sit­u­a­tion nou­velle est créée, qu’elle s’in­stalle.”
-Et quoi, dis-je?
-Cela dépend de ce qu’ils décideront, répond-t-il.
Je manque m’é­touf­fer, n’en laisse rien paraître, sonde les autres vis­ages: pas de réaction.

-Et si on les empêchait de respir­er, juste pour voir?
-Ah, ah, ah, vous me fer­ez tou­jours rire!

Emu aux larmes hier et hon­teux de ma stu­pid­ité comme je voy­ais mon­tré dans un film la cel­lule d’une moni­ale cistercienne.

Pour savoir ce que nous voulons être, savoir ce que nous étions. Aus­si est-il essen­tiel de s’in­surg­er con­tre la relec­ture publique, con­traig­nante, dite morale de notre his­toire per­son­nelle. Jamais des opposants naturels, sim­ples humains de bon sens, n’ont eu affaire, nulle part sur cette planète et en aucune péri­ode antérieure, à un procédé de décerve­lage aus­si retors — inven­té comme tous les fas­cismes par l’homme blanc, unique vivant en capac­ité réelle de puis­sance donc de négation.

Nous serons demain le cimetière des empires.