Journal d'inconsistance

- Messieurs, tournons des films intel­li­gents pour les gens bêtes et des films bêtes pour les gens intel­li­gents. Action!

Ces dernières nuits, lec­ture en pas­sant, avant que d’étein­dre, de la revue de la NRF à laque­lle j’é­tais abon­né l’an­née de mes vingt ans. Il y aurait à dire. Pas que du mau­vais. Mais il y a Hen­ri Thomas. Honte de ce qu’il écrit, et même pitié. Pitié pour la littérature.

Vagabond celui qui nie sa posi­tion, a le courage de tout don­ner et accepte de ne rien recevoir.

“Félic­ité, calme, auprès d’amis par­faits”. André Gide, Jour­nal, 1940.

Journées loin du monde. Désor­mais, je me lève après midi, je bois du café, j’écris six heures de suite. Le temps d’un entraîne­ment au jardin, les voisins finis­sent leur sieste, s’in­stal­lent dans la rue, l’apéri­tif com­mence. La nuit, prise de notes, bière, images. L’ap­pel en Suisse aus­si, à Mon­frère, à Mamère: là-bas comme ici le peu­ple au comble de sa débil­ité cède du ter­rain. J’at­tends lun­di. Déjà la remise du prix à la Fon­da­tion Bod­mer est annulée, avec les règles nou­velles d’in­ter­dic­tion des spec­ta­cles la dette de notre entre­prise se creuse, les salaires ne sont pas payés et je ne sais rien de Gala. Lun­di, je prendrai ma déci­sion. Le pire, j’en suis per­suadé, est de chercher à rat­trap­er le passé. De l’a­vant, toujours. 

Le pre­mier min­istre de Thaï­lande Prayut sur les man­i­fes­ta­tions anti-gou­verne­ment de ces derniers jours: “man­i­fester coûte cher, nous cher­chons à savoir qui paie!”.

Bernard Stiegler est mort. Triste nou­velle. Et, con­cer­nant le débat sur l’in­téri­or­ité, plus urgent que jamais, dom­mage irréparable.

Ami­tié excel­lente au vil­lage. Hier dans la rue, traî­nant cha­cun sur le pavé une chaise de paille, un tabouret, un car­ton, nous étions cinq puis six et onze, spon­tané­ment réu­nis tan­dis que couraient les goss­es, et Luis appor­tait sa bière, Adrien pas­sait la musique, les chiens les chats lut­taient. Il est minu­it passé quand les femmes se penchent par les fenêtres pour appel­er à dîner.

Si je com­prends bien, début sep­tem­bre, les lecteurs et écrivains suiss­es, de même que les Français rap­portés (pour cau­tion) iront comme chaque année jouer la comédie — je l’ai fait avec plaisir, la man­i­fes­ta­tion doit être défendue — sur les quais de Morges, sans qu’ap­pa­raisse au pro­gramme (à véri­fi­er après actes) aucune exi­gence lim­i­naire de débat sur l’aligne­ment poli­tique des esprits sous l’ef­fet des actuelles con­traintes internationales.

La nuit, dans les rues de Genève, sur mon vélo, comme je me pré­cip­ite vers un mur de façade pour pos­er mon affiche au scotch, je suis empêché par un Chilien vendeur de gris-gris. J’ap­plique l’af­fiche, dégaine mon rouleau, rec­ti­fie la posi­tion, m’empêtre, hésite. L’af­fiche bique, le Chilien me chu­chote à l’or­eille des his­toires des Andes, me cham­bre, désigne son éven­taire de camelote. C’est la panique: je ne sais plus coller!