La nuit, dans les rues de Genève, sur mon vélo, comme je me précipite vers un mur de façade pour poser mon affiche au scotch, je suis empêché par un Chilien vendeur de gris-gris. J’applique l’affiche, dégaine mon rouleau, rectifie la position, m’empêtre, hésite. L’affiche bique, le Chilien me chuchote à l’oreille des histoires des Andes, me chambre, désigne son éventaire de camelote. C’est la panique: je ne sais plus coller!