Journal d'inconsistance

Cet acte médiocre qui est mon­tré vaut plus que cet acte excep­tion­nel qui est caché, d’où un engoue­ment général pour la monstration.

Cette année nou­velle, cela fera trente-huit ans que je me rendais pour la pre­mière fois en Asie du Sud-est. Avant d’y voy­ager une fois, deux fois par an. Cette nuit, je rêvais d’une ter­rasse de bistrot à Bat­tam­bang-Cam­bodge. Penché sur mon cahi­er d’écri­t­ure, suant sous le ven­ti­la­teur, occupé à grat­ter le papi­er à l’aide d’un mau­vais sty­lo, je suis dérangé par des routards descen­dus d’une camion­nette de “sight­see­ing”. Ils s’in­stal­lent à ma table, lorgnent sur mon tra­vail. Atten­dent. Atten­dent encore. Puis remar­quent: “lui aus­si est en orange, il est de nôtres! Tu es de quelle secte? Puna?”. Calme, décidé, j’ar­rête l’écri­t­ure, me ren­gorge: “si je suis en orange, c’est par hasard, je n’ai rien à vous dire. D’ailleurs je n’ai rien à dire à per­son­ne, c’est pourquoi j’écris.” Et ceux-ci de répon­dre : “Nous devons chang­er de l’ar­gent.” Alors, moi: “je sais où aller, ne vous faites pas avoir, je vous emmène!”. Puis me lev­ant, je vois l’é­tat de la rue, d’habi­tude mul­ti­tu­di­naire (celle du marché, au cen­tre de Bat­tam­bang), devant moi déserte et pense: l’Asie est foutue! 

Cette année, j’ai surtout écouté Deep Pur­ple et Cos­mos, Amélie Lens et Half Moon Run, Today Is The Day, Johann Pachel­bel, John Bryant et Char­lie Cun­ning­ham. J’ou­bli­ais: Sleaford Mods!

Douze heures qu’il neige. Sur la table du jardin, la couche atteint le mètre. Mon oiseau est au ren­dez-vous. Levé à sept heures, j’émi­ette du pain, allume le feu, pré­pare du café. Après le petit-déje­uner, je me ren­dors. On m’at­tend pour une lec­ture. La libraire indique une table et sa chaise. Je demande: “Vous vendez bien ces jours?” Elle évoque un titre à suc­cès dont je n’ai pas enten­du par­ler. A part moi, je pense “pas de la lit­téra­ture!”. Pour dire quelque chose, je m’ef­force de citer deux textes récents: “euh.. atten­dez… c’est …”. Oubliés. Se présen­tent alors Philippe Boiret, Jean Rochebort et Michel Nicol­li. Ils vien­nent tourn­er un film. En atten­dant, dis­ent-ils, “nous mon­tons pren­dre nos cham­bres”. Tiré de ce rêve, à demi-éveil­lé, j’en­tre­prends d’imiter Louis-de-Funès. Scène typ­ique, il s’agite, vocif­ère, s’ex­clame, minaude. “Louis, déclare le réal­isa­teur hors-champ, il suf­fit de lui dire le rôle et il vous l’im­pro­vise, pas besoin de texte!” 

Il ne peut y avoir de vic­toire rapi­de de l’un sur l’autre que si l’autre est prêt à recon­naître ses torts avant qu’on les lui explique.

Com­bi­en de temps pour accepter que tout ce à quoi nous croyions soit volé? Voilà la nou­velle mesure du temps.

 Plaisirs sim­ples. Ne jamais les retarder.

 J’aime les chré­tiens. Heureux qu’ils sont d’habiter déjà l’autre monde.

Neige. Quar­ante huit heures bien­tôt. Du fond de ma cham­bre, je véri­fie par la fenêtre: les flo­cons dansent sous le réver­bère munic­i­pal. A l’é­tage le feu brûle. Des cent-deux litres de bière Skol, il ne reste ce soir qu’une bouteille. Comme dit le paysan: “on ne va pas tout de même pas descen­dre ces jours! Tant qu’il y aura à manger…”. Encore avancé La Table. Proche de la fin. Paco a quit­té sa forêt de bouleaux, il boîte jusqu’à Con­sue­gra, la ville aux six moulins (je la con­nais pour y avoir séjourné seul, avec Gala, puis avec Mon­frère), il cache le livre que lui a con­fié le rebou­teux Ermés. Ensuite, cui­sine. Une faba­da. Lard, chori­zo et mor­cil­la des Asturies. Sur des pois. Dans l’après-midi, tan­dis que la neige tombe, obture les lucarnes, efface les rares sons qui cir­cu­lent dans Agrabuey, sieste sur le canapé. Enfin, avant d’é­tudi­er la géométrie des cadres de vélo Grav­el à laque­lle, force est de l’avouer, je ne com­prends pour le moment pas grand-chose, entraîne­ment au fit-ball en écoutant Ka:ast, groupe tech­no aux titres demi-qual­ité, je veux dire par là excel­lents en regard des  pro­duc­tions que l’on pioche au hasard sur inter­net, les clips hélas médiocres (hori­zon du rêve, l’Amérique de Netflix). 

A l’in­stant, je pen­sais à ceux qui ont eu con­fi­ance dans la société, à ce titre ont con­stru­it dans le respect des règles impar­ties, au-delà de leurs intérêts, des rela­tions dignes de l’homme. Avec, sup­pose-t-on, chaque jour un regard sur la morale (des per­son­nes de cette trempe, j’en con­nais). Qu’ils soient remer­ciés! Hon­orés! Aujour­d’hui plaints. Pour ma part, ren­du ce jour au pied du mur que bâtis­sent quelques néfastes, je ne regrette aucune­ment d’avoir mis bas ce fardeau dès l’en­trée en lisse.