Journal d'inconsistance

On vous dit, “ce cer­cle n’est pas un cer­cle”. Alors que si on vous dit, “ce cer­cle qui n’est pas un cer­cle est un cer­cle”, vous ne dites pas “non”.

“Aller jusqu’au bout”. La for­mule est pleine d’al­lant. Rob­o­ra­tive. Surtout si on la place au bon moment dans ses dia­tribes. A force de la dire, il est même per­mis d’y croire. Ce qui n’é­tait que rage gardée prend sens, devient poli­tique. Forme pro­jet. Ce bout dont on cherche à fab­ri­quer une image appa­raît: plus loin­tain que sup­posé. Comme si d’autres avaient prévu, anticipé et se tenaient déjà là-bas, tel un comité d’ac­cueil prêt à nous égorg­er avec les autres gentils.

Qui vote aujour­d’hui con­tribue à légitimer cette fausse démoc­ra­tie qu’on lui objecte chaque fois qu’il ose avoir une revendication.

Avancer dans la foi par exem­ple, c’est être per­suadé que le par­adis est le lieu où l’on se trou­ve mais psy­chologique­ment trans­for­mé. Autour de ce lieu, encore moins der­rière, il n’y a rien. Si nous atten­dons autre chose en ce lieu, ce lieu devient lieu d’at­tente, c’est à dire lieu de néga­tion de la vie.

Un moine n’est pas quelqu’un qui a ren­con­tré Dieu, mais quelqu’un qui fait en sorte que les autres le rencontrent.

La plu­part des gens refuse d’en­ten­dre spéculer sur ce qui va se pro­duire. Les gens imag­i­nent le pire et le veu­lent, aus­si préfèrent-ils ne pas en parler.

Mal­gré des prob­lèmes endémiques de cor­rup­tion, un faible niveau d’é­d­u­ca­tion et une indus­trie en dif­fi­culté, la France est le pays le plus promet­teur d’Afrique, elle pour­rait cepen­dant être dis­tancée par la Suisse dans les prochaines années qui aux pris­es avec les mêmes néga­tiv­ités prof­ite d’un dynamisme supérieur.

Ce qui rend aus­si les gens fous c’est de ne plus avoir d’en­fants. Autre­fois, on trans­met­tait la folie avec l’amour. L’en­fant était une pro­lon­ga­tion de la prière. Le vide amadoué, le corps tenait devant le néant. Aujour­d’hui on garde ce poids de folie sur ses épaules et la fatigue aidant l’e­sprit est empoisonné. 

Le bruit des portes des années 1980, pas le même que le bruit des portes aujourd’hui.

Rem­pli la cuve de mazout, allumé la chaudière. Ton­du l’herbe, par­lé du prunus rougeoy­ant avec le retraité des ban­ques. Il ramasse ses poires con­férence, je charge du bois, il coupe un buis­son, je met le feu à mon poêle. Puis je récure dix litres d’eau sur le car­relage du cagibi, effet de l’i­non­da­tion. Le paysan va aux tomates. En pas­sant il dit: “tu étais où?”. Où j’é­tais? Mais ici!  Der­rière les rideaux. Ce soir, sur le télé­phone, ce mes­sage du voisin avo­cat qui écrit de Saragosse: “Alexan­dre, désor­mais, tu fais par­tie des per­son­nages de notre petit théâtre”.