Journal d'inconsistance

Des mil­liers d’in­cré­d­ules défi­lent en Aus­tralie, en France, en Ital­ie au nom de “lib­erté! lib­erté! lib­erté!” et dans les villes, sur les plages, en vacances, des mil­lions, des mil­liards sous la dic­tée des fous ânon­nent: “prison! prison! prison!”. 

Testé le vélo de voy­age sur l’an­ci­enne route de Ain­sa. Voilà deux mois que je dis­tribue, accroche, san­gle. Pour cette pre­mière sor­tie, j’ai chargé dans les sacoches le matériel que j’emporterai en Amérique, réchaud et embase, out­ils et veste, tente, trousse de toi­lette. L’assem­blage guidon-potence-exten­sion s’ap­pelle dans le nou­veau jar­gon le “cock­pit”. J’en suis par­ti­c­ulière­ment fier: j’ai sous les yeux le GPS, le télé­phone, la bat­terie reliée à la future dynamo et le phare avant. Il m’en a coûté: j’ai fait venir et ren­voyé toutes sortes de pro­duits. Je monte sur le vélo. Les talons heur­tent les sup­ports uni­versels mon­tés sur le tri­an­gle arrière — je déplace. Puis c’est l’ex­ten­sion de triathlon qui m’empêche de pos­er mes mains en posi­tion droite- je déboulonne, je reboulonne. Ensuite, les cales de chaus­sures clipées dans les pédales automa­tiques résis­tent — je manque tomber. Chaque fois, je m’ar­rête le long de la route, me pousse dans un coin d’om­bre (il fait 35 degrés), sors les out­ils et ajuste. Ensuite, je teste l’ac­cès au bidon. Cela à l’air anodin mais quand on roule attrap­er facile­ment sa bois­son est impor­tant. Or, il est coincé dans sa cage. A cor­riger donc. Retour du vélo dans le salon, je com­mence une nou­velle série de mod­i­fi­ca­tions puis con­sacre l’après-midi étudi­er les logi­ciels de car­togra­phie Stra­va, Komoot, Garmin.

Ne pas céder à la machine.

Une douleur au ven­tre a démon­té ma nuit. Un poivron tranché, frit, vite avalé, indi­geste. J’ai essayé le pou­voir des mains, cares­sant dans un sens et dans l’autre pour répar­tir les brûlures, rien n’y a fait. Les heures pas­saient affichées en rouge con­tre le pla­fond par mon hor­loge à pro­jec­tion, je ne dor­mais pas. A sept heures, j’ai enten­du les pleurs du nour­ris­son dans la mai­son voi­sine. Pre­mière fois que me réveille l’ap­pel du biberon. J’ai con­tin­ué de mass­er l’estom­ac. Il est midi.

Les écrivains ne devraient ni par­ler ni se mon­tr­er. Le pub­lic amène tou­jours au même résul­tat: la défaite du car­ac­tère créa­teur de l’écri­t­ure qui tient au mys­tère de la source.

La divi­sion. Com­ment ces inven­tions dia­boliques issues de lab­o­ra­toires que sont l’an­tiracisme, le fémin­isme (en réal­ité néo-fémin­isme, car sans rela­tion avec le fémin­isme), le devoir envers les sex­uelle­ment déviants, le droit de pro­créa­tion arti­fi­cielle, la doc­trine guer­rière du “zéro mort”, l’éloge de l’in­ca­pac­ité et ain­si de suite… avant l’e­scro­querie majeure que représen­tent le virus et la pandémie ont fait implos­er toutes les formes de con­struc­tions sociales lestées d’un pou­voir de pro­jec­tion réel dans le temps et dans l’espace.

1991: “for­mi­da­ble le numérique, je puis être partout simul­tané­ment!” 2021: “éton­nant le numérique, quoique je fasse, je me trou­ve au même endroit!”

Seul comme jamais. L’habi­tude fait l’homme. La société s’éloigne puis la planète. En cil­lant l’on aperçoit quelques mains se ten­dre qu’emporte la dis­tance. Place au silence peu­plé d’oiseaux, place aux matières ver­ti­cales. Etablir un par­cours. De l’aube à la nuit, à petit rythme, dans le plaisir des opéra­tions choisies, cuisin­er, courir ou rouler, lire, annot­er, boire, som­meiller et dormir. Au loin (tout est loin­tain), les nou­velles se révulsent sur l’hori­zon telles des nuées. Afin de pour­voi, je bâtis des forter­ess­es tran­quilles; ici dans l’Es­pagne déserte plus aisées à édi­fi­er que dans les pays de sat­u­ra­tion et d’a­mon­celle­ment, il suf­fit de pren­dre pour sou­venir et point d’an­cre un hameau aban­don­né au moyen-âge que je con­nais d’ailleurs visuelle­ment (il y en a des cen­taines) et de l’élever en imag­i­na­tion. Promesse qui obscurcit le désastre.

La grande peur devant la lib­erté! La fuite dans le con­trôle! D’où le blanc-seing don­né à des malveil­lants, hommes et femmes de la poli­tique, de l’in­dus­trie et de la finance. Ceux-là divisés et triple­ment: ne veu­lent pas faire société, se revendiquent de la minorité com­pé­tente, méprisent tout ce qui n’est pas eux-mêmes. Ulti­ma ratio: déclar­er une guerre sans mer­ci à l’autre, quel que soit son rang, son car­ac­tère, son orig­ine — l’autre en général. Ecto­plasmes que nos cons por­tant le titre de citoyens écoutent et vénèrent! Ces cons auront con­tribué à faire dérailler nos sociétés en adhérant depuis vingt mois aux prêch­es des encenseurs ! Qu’ils prof­i­tent donc des derniers mois de leur dernières vacances! Avec l’au­tomne vien­dra la domes­ti­ca­tion numérique et la mise en batterie! 

A l’écran, la météo annonce : “dans 9 min­utes pluie”. Je sors sur le pas de porte, les min­utes passent, le ciel se cou­vre. J’at­tends, le ciel se décou­vre. Après le repas, je fais la sieste, me relève, m’ha­bille. Il est dix-huit heures lorsque j’at­teins le vil­lage de Can­franc au pied des Pyrénées arag­o­nais­es. Le temps de sor­tir le vélo du cof­fre, les pre­mières gouttes tombent sur le bitume chaud. Je démarre con­tre la pente per­suadé que l’or­age va se dis­soudre. A mi-hau­teur, vers Riose­tas, un berg­er se dresse sur la butte. “Change de direc­tion si tu veux avoir l’or­age der­rière toi!”. Entre l’ef­fort et le patois, je ne com­prends pas. Arrivé à la douane haute, volets clos et libre pas­sage (ce qu’il s’agis­sait de véri­fi­er notre maire ayant été refoulé ces derniers jours). Grand plateau, petit bra­quet, je plonge vers la val­lée de Bedous. Au pre­mier virage, la pluie durcit. Un virage de plus, le vent fou­ette, les grêlons rebondis­sent, du caill­outis s’a­bat sur la chaussée. Je glisse à petite allure dans quelques cen­timètres d’eau vive. Quand je trou­ve le fond de la val­lée, je tourne le vélo et remonte. Le soleil reparaît, le brouil­lard s’en­v­ole, la mon­tagne ruis­selle. Le silence est de retour. La tête bais­sée, les mou­tons recom­men­cent à paître. Encore sept kilo­mètres de pente, puis de grands lacets jusqu’à Can­franc. Au vil­lage d’A­grabuey, le voisin me dit: “de la pluie! Ils en ont de la chance les Français!”.