Journal d'inconsistance

Avec cet à‑propos des gens doués d’une authen­tique sim­plic­ité, le paysan à qui je demande ce qu’il fait, réponds: “je rap­porte les tuiles que Car­los plac­era demain sur un morceau de notre toit, mais au fond je m’occupe”.

Pro­grès sans lim­ite: de mon dernier livre il y a quinze jours pub­lié, je n’ai pas enten­du dire quoi que ce soit. D’ailleurs, je ne l’ai pas encore tenu entre mes mains. Les exem­plaires d’au­teur sont quelque part en tran­sit entre la France et l’Es­pagne, matière brute enfer­mée dans un car­ton, bloc de silence.

Spec­ta­cle, certes. Mais Debord lui aus­si voit dégrad­er son idée. La vision panop­tique, magis­trale ou choré­graphique d’un spec­ta­cle à voca­tion d’u­ni­verselle tromperie a vécu. Le régime est chaque jour un peu plus spec­ta­cle de soi et cela, sans spectateur. 

Admirable façon d’écri­t­ure qui per­met de faire un texte d’es­sai au fil de la réflex­ion sans se per­dre ni pon­ti­f­i­er et qui tient à l’ex­is­tence chez l’au­teur d’une cul­ture pro­fonde et tra­vail­lée; elle rend ses effets que ser­vent par ailleurs une con­vic­tion nette et une expres­sion ferme. Dis­ant cela, je pense à ces human­istes prononçant des dis­cours d’opin­ion dans le siè­cle passé (je les lis): Koestler, Lorenz, Bernanos ou Nizan.

Suisse et autres pays dégénérés, il y a des indi­vidus qui man­i­fes­tent con­tre les indi­vidus qui défend­ent la liberté.

A ces chiffrages, courbes, mesures de l’ef­fort, je ne con­nais rien donc je n’y ai pas même songé (pour­tant, sur les con­seil des amis j’ai toute la bas­tringue élec­tron­ique du cycliste mod­erne afin de robo­tis­er cerveau, corps et cœur), mais voilà, j’é­tais amol­li, incer­tain, peu capa­ble, sin­ueux donc quelque peu inqui­et et main­tenant je vois ce que c’é­tait, je me vois: ce ven­dre­di, sept jours après la fin des 1250 km, solide comme la pierre — fin de récupéra­tion, pas néces­saire si l’on roule à l’in­fi­ni, mais qui le devient, néces­saire, si l’ef­fort cassé, l’on fait son retour dans l’autre rythme, celui de la vie reposée et fixe et appareil­lée à l’hor­loge universelle. 

Ce calme extra­or­di­naire dans Agrabuey. Le ciel est limpi­de. Plus vaste. C’est l’au­tomne. L’un des plus beaux jours de l’an­née ce same­di. Flux et reflux des per­son­nes de l’ex­térieur: c’est étrange, elles vien­nent en fonc­tion du cal­en­dri­er, toutes ensem­ble et repar­tent de même, toutes ensem­ble. Avec le paysan, comme deux lar­rons en foire: je pousse un nez hors la mai­son, je demande: “Ils sont repar­tis?”. Il approu­ve. Alors seule­ment nous sor­tons dans la rue pour prof­iter du jour, de l’au­tomne, du frais soleil. 

On aime pas ce qui est aimable quand il n’est pas nôtre; on l’aime d’au­tant moins si celui qui l’a fait sien le mérite.

Ces gens qui vivent avec sur le tapis, dans les bras, sur le palier, sous la table, devant les amis, un chien qui aboie et aboie et aboie, qui n’est qu’aboiements et poils et laideur et qu’ils aiment et don­nent à admirer.

Illu­soire le pro­jet (qui ne fut jamais celui d’au­cun peu­ple, le peu­ple sachant par l’ef­fet du droit naturel la vérité que je vais énon­cer) de con­vivre avec des indi­vidus importés de pays pré-révo­lu­tion­naires, Afrique, Asie. Ils sont, en tant qu’in­di­vidus, col­lec­tifs, c’est à dire mem­bres inal­ién­ables d’un groupe, famil­ial, ami­cal, com­mu­nau­taire. Dans la con­fronta­tion, quand ils meurent, le groupe survit, quand nous mour­rons, nous mourrons.