Journal d'inconsistance

Sor­ti rouler une petite cen­taine de kilo­mètres autour d’U­ru­el pour tester le radar et les pro­lon­ga­tions de guidon, je suis arrêté par un homme qui boxe avec des haltères sur la route de San Juan. C’est un Cubain, pro­fesseur des cadets de La Havane. De loin, la scène a quelque chose d’ef­frayant. Le boxeur occupe le milieu de la route, frappe devant lui, recule, change de direc­tion, frappe encore. Par­venu à sa hau­teur, j’en­tends de la Sal­sa. Elle vient d’un haut-par­leur posé sur la selle de son VTT. A terre, un sac rem­pli d’élas­tiques de mus­cu­la­tion. Nous sym­pa­thisons. Il m’en­seigne des coups. Je lui par­le de corde à sauter, il con­seille des inter­valles. Mais j’ai encore 80 kilo­mètres de route et je me refroidis. Il m’as­sure que “nous nous rever­rons”, il reprend ses exer­ci­ces. Un heure plus tard, je suis au Monastère. Le lieu étant touris­tique (vingt vis­i­teurs par jour en péri­ode), je m’é­tonne de m’y trou­ver seul. J’avale un gel et glisse vers le lac de bar­rage. Près de Ala, une harde de san­gliers détale à tra­vers le labour. Com­men­cent alors le régime de collines qui mène à Latre. J’hésite à aller explor­er le vil­lage aban­don­né (Bataragua?) dont je par­le à mes amis depuis un an, il est sur la gauche, il n’at­tend que moi, mais on ne descend pas de selle lorsqu’on est lancé. Qua­tre heures plus tard, j’at­teins le vil­lage de Navoso. La lumière vire au som­bre. Je m’ar­rête pour boire, une bible flotte dans la fontaine. 

De quels sujets omet­tons-nous de par­ler dans un jour­nal? De ceux qui ont été désagréables? Au con­traire, les con­fess­er aide. De ceux qui gênent autrui ou les fâchent? Mais com­ment savoir? Com­ment fai­sait Gide? Ou Anaïs Nin? Qui expo­saient l’un son homo­sex­u­al­ité (qu’ap­prend sa cou­sine dev­enue sa femme Madeleine), l’autre son adultère et sa psy­ch­analyse? Et Léau­taud? Com­ment fai­sait-il? Il fai­sait. Et l’en­tourage se fâchait. Vouait le chroniqueur du Mer­cure aux gémonies. Lequel renchéris­sait. Autre cas de légende, Jules Renard. Il est drôle, mais féroce et sans pitié. Il dîne avec un con­frère, retour en cham­bre il le pour­fend. Vrai que par­venu à un cer­tain point, la solu­tion est de dire sans ambages. Cepen­dant, je me méfie. Peut-être devrais-je ajouter “encore”, preuve que je ne suis pas vieux tout à fait. Qu’un tel, pour ce Jour­nal si peu cou­ru des lecteurs m’ait men­acé de pren­dre avo­cat, je m’en bal­ance, il s’agis­sait d’un homme à qui je vouais une ami­tié cir­con­stan­cielle; c’é­tait d’ailleurs plus une affé­terie de sa part qu’un agace­ment provo­qué par une révéla­tion. Là où le bât blesse c’est lorsqu’il s’ag­it de rap­porter des sit­u­a­tions vécues dont d’autres, pour notre bien, pour le leur, doivent tout ignor­er, mais aus­si, la com­pli­ca­tion venant avec le temps, on finit alors par taire l’essen­tiel de ce qui fait la vie étant enten­du que les moments impor­tants font le plus sou­vent nœud. 

La sta­tion spa­tiale Menor a été rav­agée par une explo­sion ther­monu­cléaire. Cinq ans après l’ac­ci­dent, les spa­tio­nautes envoyés en mis­sion de recon­nais­sance ouvrent la porte, appuient sur l’in­ter­rup­teur et la sta­tion redémarre. 

Inter­dire aux gens de tra­vailler, c’est l’idée d’un dément. Surtout quand elle émane du tech­nocrate Draghi, un dément qui n’a jamais tra­vail­lé. Ban­quier il volait les gens, pre­mier min­istre il leur inter­dit de tra­vailler! Il y a autre chose: jusqu’à l’in­stal­la­tion de ce fou au pou­voir ces gens pas­si­bles d’in­ter­dic­tion de tra­vail ont tra­vail­lé, ils ont donc cotisé. Sauf à les pay­er pour ne rien faire, il faut en con­séquence leur ren­dre jusqu’au dernier cen­time de leurs coti­sa­tions et de leurs impôts. Oui, les impôts puisqu’aus­si bien ils sont désor­mais exclus de la société. Ce qui leur per­me­t­tra de recom­mencer à tra­vailler, pour eux-mêmes, sans plus aucun devoir envers la société.

Pan­car­te dans la salle d’at­tente du Palais de Jus­tice: Votre droit est de savoir ce qui est à vous.

Sans alcool — euphorie, fatigue et euphorie et à nou­veau fatigue. Saoul, on est sans cesse en retard ou en avance, jamais à la bonne vitesse, jamais dans le pelo­ton. Cela exige beau­coup d’én­ergie. Il faut ralen­tir pour retrou­ver les autres ou accélér­er pour les rejoin­dre. Dans son état nor­mal, l’in­di­vidu est au dia­pa­son du temps social. Ne l’en sous­traient que les émo­tions, le plus sou­vent encadrées ou déclenchées sur demande. Il suf­fit de se laiss­er aller pour être emporté. Ce qui per­met de faire l’é­conomie de la direc­tion L’ivrogne, lui, est assail­li de ques­tions, à com­mencer par celle-ci: “que font-ils tous?”

Cinquième fois que je suis déféré devant un tri­bunal. Ce n’est pas drôle. D’abord parce que les moyens qui vous ont été don­nés au cours de la vie tombent. Ils sont dans les mains des pro­fes­sion­nels. Vous êtes dans les mains des pro­fes­sion­nels. Qui n’ont vraisem­blable­ment pas le quart de vos moyens. La régres­sion est instan­ta­née: vous voici enfant. Bien enten­du, vous avez le droit de vous défendre. Et même le devoir, quitte à se taire (le silence est une défense). Des hommes en redin­gote et des femmes, ici en Espagne surtout des femmes, vous oblig­ent alors à par­ler dans leur langue qui est un lan­gage. Les faibles en parole ne passent pas l’ob­sta­cle (mécanique fatale des class­es sociales) ce qui arrange la cour: elle fait dire ce qu’elle veut aux faibles. Dont je ne fais à l’év­i­dence pas par­tie, d’où mon anx­iété. Car le fort en gueule et en lex­ique doit se méfi­er, les parades sont admis­es du seul côté des pro­fes­sion­nels. Eux ont le droit uni­versel de se mon­tr­er, de faire cour. Rai­son pour laque­lle, sur le fond, je com­para­is une fois de plus: con­fron­té à un prob­lème, je n’ap­pelle jamais la police, je règle seul. C’est pourquoi, au-delà de la petite dialec­tique tirée des modes d’emploi avec argu­men­taire, demi-preuves et atten­dus, ces pro­fes­sion­nels me font la morale: “la jus­tice existe, la police existe, l’E­tat existe, vous devez leur faire con­fi­ance Monsieur!”. 

Tou­jours là, avec sa douleur. Appa­rais­sant, dis­parais­sant, lanci­nante. Si je n’en vois pas la fin, les médecins eux n’en voient pas le début. Sor­ti de l’ur­gence qui con­sis­tait à panser et atten­dre, ils sont per­plex­es. Il y a quelques jours, j’ai à nou­veau con­duit 1200 kilo­mètres. Cette fois avec pré­cau­tion, le bras tan­tôt en hau­teur sur le bord de la por­tière, tan­tôt relâché sur la cuisse. Con­séquence, aucune. Ni bien ni mal. La douleur vient et repart. A Rincón en décem­bre, l’aimable phys­io­thérapeute con­seille de repren­dre les séries quo­ti­di­ennes de pom­pes. Elle ajoute : pro­gres­sive­ment. Con­seil qui me réjouit mais dont je ne fais pas cas — il est pré­maturé. Dans le Jura, il y quinze jours, j’ai repris. Est-ce que cela aug­mente la douleur? A peine. La réduit? Non. 

Ils ne croient pas un mot de ce que dit le gou­verne­ment mais por­tent tout de même le masque au cas où ce serait vrai.

Sans alcool — moins impa­tient, moins tolérant.